muerte de un miliciano español
Negras tormentas agitan los aires
nubes oscuras nos impiden ver.
Aunque nos espere el dolor y la muerte
contra el enemigo nos llama el deber.
El bien mas preciado
es la libertad
hay que defenderla
con fe y con valor.
Alza la bandera revolucionaria
que llevara al pueblo a la emancipacion
En pie obrero a la batalla
hay que derrocar a la reaccion
A las Barricadas!
A las Barricadas!
por el triunfo
de la Confederacion.
Aficiones
Tengo un amigo que colecciona SELLOS y CUCHILLOS. Siempre he pensado que esos dos tipos de aficiones, la filatelia y la... "chuchillofilia" (?) eran incompatibles.
Vamos, un coleccionista de sellos siempre me ha parecido un personaje enclenque, con gafas de culo de botella, pelo grasiento, camisa a cuadros, pusilánime, introvertido, con algún tipo de perversión sexual de tendencias incestuosas...Y claro, alguien que colecciona cuchillos, pues a parte de tener inclinaciones sociópatas es una persona de lo más corriente...todo lo corriente que se puede ser teniendo en cuenta el arsenal que guarda cerca de su cama.
El hecho es que la combinación de estos dos perfiles es realmente kafkiana y me queda el consuelo de que es AMIGO, es decir, yo estoy en el lado de los buenos. Por muy raro que sea, es mi amigo, y me lo aprecio mucho, y él me cuida mucho. Incluso me tiene avisada de que si alguna vez me hacen daño o alguien me molesta él irá a visitar al tipejo y le mostrará uno por uno su colección entera de cuchillos, comprobando a su vez cuan afilados están.
Solo espero que llegado el momento en que esa escena sea necesaria no se equivoque y lo que le muestre sea su colección de sellos y simplemente lo mate de aburrimiento o se dedique a pegarselos uno por uno en la frente del susodicho.
Hay maneras diferentes de entender la violencia.
el nidito
ilusa de mi estoy buscado piso (de alquiler).
Pero la situación actual es surrealista, sobre todo si te da por pasar el precio de euros a pesetas. Y a la vez comparar el precio con los metros cuadrados. Es decir...qué coño es eso de pagar cerca de 100.000 pesetas por un cuchitril de 2 habitaciones???
Menuda mierda, menudo timo!!!
Lo peor de todo es que yo busco una habitación GRAAAANDE, porque para meterme en una mierdecilla de 6 m2 me quedo en casa de mis padres, que encima me dan de comer.
No me gustan los pisos nuevos. Son feos, pequeños, y mal hechos. No me gusta el concepto de COCINA REFORMADA...me dan miedo las baldosas con florecitas...
Me da igual que las ventanas sean de aluminio.
Me da igual que el suelo sea de gress, me molaría más que fuera de baldosa hidráulica.
Creo que podré sobrevivir si las puertas no son de cerezo.
Tampoco me importaría tener que repintarlo entero.
Eso sí, no estaría nada mal una terracita....para poner las plantitas....para el pobre gato...
.
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Esto me pasa por ser malvada y querer realquilarlo a unos guiris para que me paguen la mayor parte del alquiler....
Esto me pasa por ser exigente y no conformarme con cualquier cosa.
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Esto me pasa por pensar que puedo largarme de casa de mis padres tan alegremente.
Si alguien sabe de alguna oferta bonita, por favor, que me lo diga.
(ah! por cierto...en realidad no soy yo, somos dos.)
ay ay...corasón
He decidido postrarme en tu cancela, mi niño. Y recitarte todo el reportorio de poesía erótica que conozco....
TOPATUMBA
Ay mi más mimo mío
mi bisvidita te ando
sí toda
así
te tato y topo tumbo y te arpo
y libo y libo tu halo
ah la piel cal de luna de tu trascielo mío que me levitabisma
mi tan todita lumbre
cátame tu evapulpo
sé sed sé sed
sé liana
anuda más
más nudo de musgo de entremuslos de seda que me ceden
tu muy corola mía
oh su rocío
qué limbo
ízala tú mi tumba
así
ya en ti mi tea
toda mi llama tuya
destiérrame
aletea
lava ya emana el alma
te hisopo
toda mía
ay
entremuero
vida
me cremas
te edenizo.
(Oliverio Girondo)
el niño Grande
Había una vez un niño muy grande muy grande que estaba triste porque todo lo veía oscuro y en penumbras. Siempre proyectando sombra sobre todo lo que tenía cerca el mundo le parecía triste y apagado, falto de color.
Y suspiraba, el niño, roto, al vivir en un mundo tan triste.
Un día el niño Grande pasó por delante de una niña que estaba sentada con las piernas estiradas, la niña se llevaba la mano a los ojos y fruncía el ceño. Cuando vio al niño grande le pidió que se le acercara.
-Ponte un poquito más hacia la derecha -le dijo ella quitándose la mano de los ojos.
-Por qué? –Preguntó él.
-Porque me molesta horrores el sol, y así me haces sombra.
-El Sol??!!- dijo asombrado.
-Sí. Eso que queda justo detrás de ti.
El niño Grande se giró, y miró hacia arriba, y vio una luz muy brillante, tanto que tuvo que entornar un poco los ojos y cubrirse la cara con sus manos grandes para protegerse de él. Cuando sus ojos se acostumbraron a tanta luz, vio que el mundo estaba lleno de colores y de reflejos, y que era más bonito de lo que él había pensado.
Entonces el niño Grande se volvió y le preguntó a la niña que estaba sentada:
-Por qué si el todo es tan bonito lleno de luz prefieres quedarte en la penumbra y estar a oscuras.
-Porque la luz del sol cansa a veces, y viene bien desconectar, relajar la vista en las sombras. Así, cuando vuelves a salir a la luz todo te parece mucho más bonito.
Moraleja: Cuando lo veas todo oscuro, date la vuelta, seguro que eres tú el que está proyectando la sombra.
Moraleja 2: Hay que saber combinar los ratos de luz y de oscuridad para saber apreciar los dos estados en su justa medida.
libros
Al poco de mudarnos de piso tuve que colocar los libros en las estanterías.
Bueno, en realidad fue cosa de 3 meses después de habernos mudado, lo cual implica que estuvimos rodeados de cajas de libros hasta que mis padres se dignaron a ir al Leroy Merlin a comprar unas estanterías. Como tenemos tal cantidad abusiva de libros, decidimos utilizar toda una pared, colocamos rieles del suelo hasta el techo, y luego pusimos unos estantes (algunos de los cuales, 4 años después, siguen teniendo el plástico de protección porque así no acumulan polvo ni se estropean....sin comentarios).
A ver, el proceso de colocación de las estanterías es relativamente sencillo si se tiene una taladradora, y un poco de fuerza....y el cuidado suficiente como para que todo esté nivelado.
Pero lo que realmente presenta un gran problema es el de ordenar los libros en las estanterías. Está claro que si tienes 10, lo pones uno al lado del otro, o los ordenas por colores y por tamaños. Pero si tienes más de 50 la cosa empieza a estar complicada.
Decidí montar categorías, como si esto fuera una mini biblioteca: Enciclopedias y Diccionarios en general, Historia, Novela extranjera, Novela en lengua española (así metemos a García Marquez y a Cortázar con el resto de los peninsulares), Poesía, Sociología, Arquitectura (obviamente), Manuales de Informática (que nunca se han llegado a utilizar realmente pero que mi padre si no los compraba se moría)...y poca cosa más.
Hasta aquí era relativamente fácil. Pero luego empezaron a aparecer los problemas. ¿Dónde coño meto “Las profecías de Nostradamus”? ¿En Historia? ¿en Novela de Ciencia-Ficción al ladito de Isaac Asimov? ¿Y el libro de “Las Mejores recetas de Sor Mariana"?? ¿En religión...al lado de una Biblia que no tengo ni puta idea de donde coño ha salido?
En fin, todo esto no sirvió para absolutamente nada...porque llegó un punto en que los de Arquitectura no cabían en su sitio y empezaron a invadir a los de Sociología, la Novela Española empezó a sentirse terriblemente comprimida y nadie ha vuelto a saber nada de “Fortunata y Jacinta” y de “Las Novelas Ejemplares de Cervantes”...
y yo tengo una caja llena de libros justo enfrente de mi cuarto con la que tropiezo cada vez que voy a oscuras por el pasillo (cosa que pasa el 80% de las veces)...mi perra está empezando a hacer apuestas para ver cuando me dejo los piños en el terrazo.
la primera...
Llevo, desde que ganó el PSOE las elecciones, esperando que me cambien la programación de TVE.
Y siguen poniendo Ana y los 7, y siguen apareciendo programas rollo “que bonito era todo cuando Franco estaba vivo”, sigue estando el tío ese raro saliendo por las mañanas contándonos paranoias raras...siguen echando telenovelas...siguen explicandome la vida d eun montón de famosos que no me interesan....siguen echando anuncios a mansalva....
Dónde está el cambio prometido y maravilloso???
Cuándo van a poner la increible “Televisión Inteligente”??...
Son tan capullos que seguro que lo único que hacen es quitarme al tío de Días de Cine que es lo único decente que hay en toda la televisión pública.
la_gata_boba
bueno, quien dijo que no podría con la informática??!?!
ya he medio preparado mi pagina web, ahora seré una friki socialmente aceptada por el mundo de los frikis...
Allí encontrareis, dibujitos míos ...cuando me digne a subirlos....cuentos un pelín más largos....y pequeñas jollitas que he ido encontrado por estos mundos de Dios.
Espero que os guste!
www.telefonica.net/web/gata-boba
soñar...
María era una chica que estaba harta del mundo entero. Todo le parecía una mierda. No le gustaba nada. Ni ella misma ni lo que le rodeaba. Estaba asqueada.
Hasta las narices de todo.
Y decidió pasar de todo y del mundo en general y un día se metió en la cama y decidió pasarse el resto de su vida durmiendo y no despertar hasta que las cosas cambiaran.
Ya lleva 5 años metida en cama, sueña que te sueña. No sé con que soñará exactamente. Pero tal como están las cosas, el día que despierte, se dará la vuelta y continuará durmiendo.
oferta de empleo
estoy pensando en contratar a un adulador por horas.
mañana de domingo
qué tendrá este día, que hasta las flores parece que bostecen...
y los boleros son todavía más tristes que de costumbre.
recuerdos
Una vez me presentaron a un chico que hacía poco que lo había dejado con su pareja. Llevaban un tiempo juntos, e incluso habían llegado a compartir piso. La cosa es que la chica se había largado y no había pasado a recoger sus pertenencias. Él la esperó durante meses, y guardaba la pequeña esperanza de que ella en algún momento volviera.
Pero ella no volvía, y un día decidió recoger sus cosas, hacer una especie de repartición de bienes, meter sus libros y sus discos en cajas, junto con su ropa, y sus cacharritos del cuarto de baño. El pintalabios, el lápiz de ojos, su jabón, sus bolsitas de compresas y tampones, su cepillo de dientes, el peine, sus orquillas… Pero esto no fue suficiente, porque había muchas cosas que aunque no eran de ella, le recordaban a ella. Así que hizo otra clasificación, y seleccionó los objetos que le hacían ponerse melancólico…los manteles, las sábanas de la cama, el cojín que siempre utilizaba para sentarse en el suelo, los cubiertos, los platos, el mando de la tele, la lámpara del salón…, y la casa poco a poco fue quedando desnuda y cada vez había más cajas acumulándose en el pasillo.
Pero ella seguí sin venir a buscarlas.
Y el chico, incapaz de soportar más la presencia de esos objetos en casa, que aunque no estaban visibles estaban ahí, y eso ya era preocupante, decidió llevarse todas las cajas a casa de su madre. Y allí se fueron acumulando, y la madre de vez en cuando les pasaba un paño para quitarles el polvo.
Lo último que sé de él es que se ha mudado, en otro intento suyo de dejar de encontrarse cosas que le recuerden a ella. Se ha cambiado no sólo de piso, si no de ciudad, escogió una exactamente en la que nunca había estado con ella, ni cuyo nombre ella hubiera pronunciado.
También llegará un punto, creo yo, en que se cambie el nombre, porque no podrá soportar escuchar una voz femenina pronunciarlo en voz alta.
Dejará de desayunar, porque los croissants con café le recordarán a ella. Dormirá en pie. Porque dormir tumbado le recordará a ella.
No comerá. Porque comer le recordará a los guisos que ella hacía.
No paseará por los parques, porque pasear le recordará a ella.
Y así, poco a poco, dejará de ser, y de existir. Para ver si así…deja de ser el recuerdo de lo que fue con ella.
past lifes
Rebuscando en cosas escritas hace tiempo, me encuentro con esto....
A fuerza de increparme y de decirme que me odiabas, me di cuenta, que si no estuviera tan estúpidamente loca por ti ya te habría matado hacía bastante tiempo. Pero el nuestro era un amor por entregas, por fascículos. Un goteo desacompasado de encuentros y desencuentros. De mordiscos y puñaladas. Y calculé que nos debían separar unos 700 metros y un buen montón de malentendidos y prejuicios, pero aún así, te pedí en matrimonio.
Como si no tuviera nada mejor que hacer que sufrir por tus ausencias y enfurecerme con tus comentarios e intentar a todo momento saber distinguir los piropos de los insultos. Como si no tuviera nada mejor que soñarte y des-soñarte y pensar que te has olvidado de mi.
Como si no tuviera bastante con mis subidas y bajadas de los recibos de la luz como para encima tener que sufrir tus subidas y bajadas de adrenalina.
Estar contigo era como subir a una montaña rusa sin el arnés de seguridad siendo consciente de que en la siguiente bajada iba a salir despedida hacia la mismísima mierda mientras tú me gritabas un: “por ti haría lo que quieras”. Y a mí se me caía una lágrima de emoción al ver que al fin y al cabo, por mí sentías algo, aunque fuera un leve dolor de cabeza. Pero claro, luego estaban esos días en los que me acosabas en los baños públicos, te escondías detrás de la puerta para morderme el cuello cuando no miraba, y yo luego sin palabras, no sabía que decir y permanecía una hora mirando fijamente la pared intentando recordar algo interesante que decir, para no parecer estúpida y poder mantener la magia del momento. Esa magia que hace palidecer a los tulipanes y hace que hasta los borrachos parezcan poéticos.
Así te quería yo, como a los buñuelos de viento. Mucho, a pesar de que sabía que por dentro solo había aire.
Y te pedí en matrimonio, con un jazmín desplomado y un gato rallado en una mano. Y tú me miraste y saliste corriendo. Y sabe Dios que no tenía una silla cerca que si no te la hubiera arrojado a la cabeza.
Y sabía que ésta no era, ni la mejor, ni la peor manera de presentarte mis intenciones. Que me había vuelto a equivocar de estrategia. Y que tenía un objetivo demasiado penoso y triste: que llegaras a quererme, aunque fuera de mentira.
Hay maneras de tomarse con humor que te den calabazas, pero creo que esta fue cojonuda.
disculpas...
Justo hay momentos en los que creo que todas mis neuras, paranoias, traumas, y desprecios a mi misma han desaparecido, o están controlados, o superados…y entonces descubro que en realidad están muy bien escondidos, agazapados en alguna parte de mi retorcido interior esperando (todos juntitos ahí abajo, cogiditos de la mano) el momento en que yo esté despistada (ay de mi, incauta!!) para asaltarme y atacarme por sorpresa. Y dejarme hecha una piltrafa, un deshecho humano tembloroso, un mar de dudas…un desastre.
Son también esos momentos en los que descubro que mi vida no es precisamente un anuncio de compresas (que parece que te vendan felicidad en paquetes de celulosa) y que las cosas que no huelen a nada simplemente huelen a nada.
desayunos fríos
Hay momentos en los que una se anunciaría por palabras, como García Montero, y escribiría por las paredes…:
Poeta, sin pretensiones
y con una edad cualquiera,
pero joven,
ya con pocas ilusiones
-pues teme que cuanto espera
se lo roben-,
quisiera volverte a ver,
pasar contigo unos días
y sus noches,
empezarte a conocer
otra vez
sin cacerías y reproches.
Pero yo no era García Montero y sólo pude escribirte:
Nos encontrábamos en un momento de lavandería
.
yo con mis historias
tú con tus silencios
.
.
yo no tenía cambio para suavizante
y a ti se te había teñido toda la ropa de malva....
de tanta soledad...
...
Mira, que a veces me sorprende
descubrir,
que tú también gustas de perderte.
Que eres de los que miran con los ojos entornados,
y escuchas con la piel
y besas con la boca deshecha…
Mira, que a veces me sorprende
que me haya olvidado
que te encontré una mañana de marzo…
que parece a veces que hubieras estado siempre ahí,
despistado…
haciendo señales para cogerme la mano….
Y mira, que a veces me sorprende,
descubrir,
que tú también, eres de los que callan
para decir te amo…
madre solo hay una
mi madre, en un gran acto de MADRE, ha puesto este esperpento de página en sus favoritos...con la intención, imagino...., de mirarla de tanto en tanto para ver que pone su niña. El problema es que lo ha puesto en el ordenador del trabajo, y las posibilidades de que yo le trastee los favoritos y le joda el link son escasas.
Así que me estoy planteando imponerme una autocensura...no hablar ni de drogas, ni de sexo, ni de hombres....Más que autocensura...es un poco de pudor...porque luego me dice que tengo la mente muy calenturienta...o eso o me llama enferma...
Y una tiene que mantener las apariencias delante de mamá, después de todo soy su única hija (mi hermano, de momento, sigue siendo del género masculino)...orgullo de la casa (bueno, eso fue antes de hacerme una rasta...)...
Ehmmm
....
Pensandolo bien, mi madre está curada de espanto, y sabe que lo mío ya no tiene arreglo, y que es mejor darme la razón como a los locos....y después de todo...seguro que dentro de unas semanas ni se acuerda de que esto existe...
Y yo puedo hacerle...chantaje...jis jis jis jis
objetos comunes
una vez conocí a un chico que estaba enamorado de un buzón de correos. No de cualquier buzón si no de uno en concreto y defendía que aunque todos se parecían en cuanto a forma, tamaño y color, el suyo era especial y único. Y lo abrazaba cariñosamente y le llevaba cartas de amor.
Alguna vez incluso lo llegué a ver lamiendole la ranura, pero no supe distinguir si exactamente le estaba besando o bien si practicaba sexo oral. (Aquí hay que tener en cuenta la complicación metalingüística de establecer una relación "oral" con un objeto que sirve para transmitir o depositar mensajes "escritos").
He de confesar que intenté seducirlo y arrancarlo de esa perversión, para ello lo invité a mi casa un par de veces, le emborraché otras tantas e incluso le presenté a mi perra...pero todo esto no llevó a ningún lugar y como mucho conseguí que coqueteara con mi reproductor de video.
No había remedio. Era cosafílico.
Y a pesar de que mis intenciones, y las de mi video, fueran de lo más honestas y sinceras, él seguía amando obstinadamente al buzón de correos.
Hace tiempo que dejé de encontrármelo.
Sin embargo, acostumbro a pasar por delante de su buzón con bastante frecuencia, y he de admitir, que el amor, le sienta francamente bien.
es una cuestión de huevos
Desde que soy pequeña tengo un pánico horrible a que al partir un huevo me salga un pollito moribundo. Es un miedo de esos que te sale de lo más adentro, vete a saber que trauma infantil llevo tantos años arrastrando, pero me aterraba la imagen del pollo desplumado, con los ojos todavía sin abrir, con esa babilla que le rodea...todo eso cayendo de repente en mi sartén o en el plato en el que iba a batir los huevos para hacer una tortilla. (una imagen grotesca, casi de pesadilla)
Por eso, cada vez que partía un huevo, lo hacía un poco con los ojos cerrados, y casi rezando un PadreNuestro...(al menos los tres primeros versos, que es lo que mi educación absolutamente laica me permite saberme de memoria)
No ha sido hasta hace unos meses que caí en el hecho de que ahora tienen separadas a las gallinas de los gallos en las granjas "expendedoras" de huevos (lo cual hace que sea física, química y biológicamente imposible que aparezca un pollo dentro del huevo...) Esto, aunque tarde, me ha servido para tranquilizarme.
Pero aún así, todavía, sigo aguantando la respiración cuando parto un huevo.
a cerca del insomio y otras perversiones
a veces no sé porqué hago las cosas.
he abandonado voluntariamente (y solo temporalmente) la adopción...
y ahora, me toca dormir con
Wanda.
el único consuelo que me queda es que tengo ropa limpia...
y una perra gorda calentandome la cama (y ni siquiera es en sentido figurado)
Jardinería para aficionados
Flor me ha adoptado. Siempre le fue eso de recoger bichejos abandonados de la calle, y una gata despeluchada y raquitica como yo no iba a ser menos. Ahora Flor mutila el jardín de su madre, y yo miro desde el ventanal sus pintas de jardinero precariamente aficionado. Creo que este ha sido el mejor momento para empezar a escribir aquí....A ver que tal marcha la cosa....me encanta eso de la adopción temporal....compartir un espacio pero cada uno a su olla....
tú a tus flores jardinero....yo a mis palabras de Gata aficionada.
botones dorados...
