agonía
Andaré por las calles hasta caer exhausta;
sabré vivir sola y retener en mis ojos
cualquier rostro que pase y seguir siendo la misma.
Este frescor que asciende a buscarme las venas
en un despertar que jamás me había sentido tan verdadero
por la mañana: sólo que hoy me noto más fuerte
que mi cuerpo y que un temblor más frío acompaña la mañana
Lejos están las mañanas de mis veinte años.
Y mañana, veintiuno: mañana saldré a la calle,
me acuerdo de todas sus piedras y de las franjas del cielo.
Desde mañana la gente me verá nuevamente
caminando erguida y podré irme parando
y verme reflejada en los escaparates. En las mañanas de antaño,
yo era joven y no lo sabía, ni tan sólo sabía
que era yo quien pasaba-una mujer dueña
de si misma. La delgada chiquilla que fui
ha despertado de un llanto perdurado por años:
ahora es como si aquel llanto nunca hubiese existido.
Y tan solo deseo colores. Los colores no lloran,
son como un despertar: mañana volverán
los colores. Las mujeres saldrán a la calle,
cada cuerpo, un color- e incluso , los niños.
Este cuerpo vestido de color rojo claro,
tras tanta palidez, recobrará la vida.
Sentiré en torno a mí deslizarse miradas
y sabré ser yo misma: con una simple ojeada,
me veré entre la gente. Cada nueva mañana,
saldré a la calle en busca de colores.
(Cesare Pavese)
sobre gatos
Estoy barajando posibles nombres para un posible y de momento hipotético GATO.
Si tubiera un gato se llamaría Trucha...pero si el gato fuera un gato rallado anaranjado (no naranja con rayas negras como el gordo de Garfield si no blanquito con rayas naranjas) en ese caso se llamaría PASTANAGA (que en catalán significa Zanahoria).
Lo que pasa que el otro día me eché un poco atrás. Porque cuando fui a casa de mi casera (jejeje, vaya, como suena eso..."mi casera") a comentarle si podía desmontar unos muebles salió un gato a la puerta. Su gato.
La cosa es que me di cuenta de que del interior del piso de la mujer salía un horror terrible a Gato. Y tratándose de un piso con unas terrazas enormes me extraña que todo apeste a gato...a lo mejor es que no deja al bicho salir a la terraza.
Con lo cual me estoy planteando que tanto si se llama Trucha como Pastanaga sepa mantenerse muy limpio y oliendo muy poco...
Y si no siempre me puedo comprar un peluche.
Aunque pensandolo bien, un conejo doméstico viviendo en la terraza no estaría nada mal...o un hamster...
Creo que debería consultarlo con mis compañeros de piso...
Pero y si fuera un conejo que nombre le pondría?...Sr. Patata?
mira que cosas...
A veces tengo una incertidumbre que se vuelve locura y estallido de risa.
A veces me da por canturrear y tararear por la calle.
(a veces me da miedo escribir según que cosas porque temo que sea un mal augurio, mal fario....por eso me callo, no lo escribo, no se lo digo a nadie, y sacudo la cabeza para que desaparezca)
mira que hace calor
aplatanamiento....
vagancia....
pereza....
pffffffffffffff...
quien fuera gato para no tener que hacer nada, absolutamente nada.....nada
*bostezo*
El burguer de la esquina
De todas las maravillas culinarias, de todas las cosas buenas y deliciosas que se pueden llegar a comer no hay nada como las patatas fritas del burguer que hay cerca de casa (vale, el sushi está mucho más bueno, pero también es más caro). Tienen el punto justo de refrito, de aceite viejo, y ni siquiera son crujientes como las de casa...de hecho son más bien blanduchas y tienen un aspecto bastante feo.... luego tienen ese pegote de mayonesa de bote de 3 kilos (esa mayonesa tan extrañamente líquida...la del bote de mi nevera es mucho más solida y no tiene esa textura) y al final un buen chorreón de ketchup.
Parece mentira que tal cantidad de mierda pueda estar tan buena.
la autopista del sur
mis padres han sido devorados por la
operación retorno del fin de semana. Después de anunciar tres veces su salida de "la torre" (el chalecito de unos amigos de la familia) se han rendido y se quedan a dormir esta noche también. Mañana madrugarán e irán al trabajo directamente.
Sólo espero que las miles de personas que como ellos no han llegado ni a pillar la entrada de la autopista y se han vuelto a dormir a su segunda residencia, camping, carabana, o casita de la abuela, no tengan que entrar a trabajar también a las 8:30...porque sino veo imposible volver a reencontrarme con mis padres.
La cosa sólo me molesta por el hecho de que por fin yo ya he encontrado piso de alquiler y me jodería que el piso de mis padres se quedara para el pencas de mi hermano.
Estupidez Nacional
Este país ha conseguido lo que hasta ahora ningún país había conseguido en igualdad de oportunidades y de derechos. El sr. Fungairiño nos ha enseñado que una persona en silla de ruedas puede llegar a ser Fiscal General del Estado a pesar de su discapacidad física, lo cual es un logro y algo bueno, realmente bueno. Pero desgraciadamente también nos ha mostrada que cualquier gilipollas integral, ignorante y farsante puede estar al mando de la justicia española. A ver, señor Fungairiño, usted dice que no lee los periódicos, y en la tele sólo ve los documentales de la BBC. Y que no lee preensa, lee los "DOSSIERES DE PRENSA" que le preparan sus trabajadores...pero claro, el Sr. Fungairiño no sabe nada de las investigaciones del "11 M" porque lleva cuatro meses de retraso en la lectura de sus dossieres de prensa...
Eso significa que el Sr. Fungairiño no se ha enterado de que el PP ha perdido las elecciones entre otras cosas.
gatos de marrakesh
Pequeña recopilación de historias surrealistas sobre los gatos que me encontré en Marrakesh.
la lluvia y la tripa
Cuando va a llover no solo se acumulan nubes en el cielo, y el ambiente se carga de electricidad estática.
Cuando va a llover la gente se inquieta, como si fuera una manada de animales que presiente venir la tormenta. Hay una especie de confusión en el aire, se mueven con recelo, se crispan los nervios.
La gente se inquieta. Tiene como un miedo de niño a la oscuridad.
Y todo esto antes de que empiece a caer el agua.
A mi me duele la tripa. Concretamente la boca del estómago. Un dolor localizado y continuo que puede llegar a durar tranquilamente un día entero.
Duele hasta que el cielo decide dignarse y se pone a llover.
Entonces me deja de doler la tripa.
Y todo está más relajado, las calles huelen a agua, la gente mira por la ventana completamente abstraídos por la lluvia que cae. Las plantas se ponen contentas...
Hasta los besos son más largos.
Una vez leí en una revista que tres de cada cinco personas se habían declarado en un día de lluvia.
Pero desgraciadamente también hay una cantidad innumerable de batallas bajo la lluvia.
Pero bueno, yo estaba hablando de la tensión que hay antes de que empiece a llover.
De eso, y de mis dolores de tripa.
psicoanalizandome
a veces me entra un poco de miedo, porque mientras mis amigos se buscan un trabajo responsable con el que pagar las facturas yo me dedico a trabajar entre libros buscando en revistas antiguas y en estanterías llenas de polvo....más feliz que una perdiz y sin extresarme demasiado...
Mientras ellos escriben artículos sobre arquitectura o arte yo me dedico a hacer el paripé y a inventarme cuentos sobre las extrañas aficiones de la gente que conozco y a montarme una página web que deben visitar un total de 4 personas (y yo soy una)
Mientras todo el mundo a mi alrededor piensa en que va a consistir su PFC (proyecto final de carrera) yo me pregunto "se puede vivir del cuento?" y cada noche enciendo una velita a Santa Maruja Torres para que me descubra y me pague a mi por escribirle la columna del País Dominical.
Cuando la gente esgrime argumentos en contra del consumismo y el capitalismo a mi me da por volverme adicta a los bolsos y zapatos y me voy de rebajas y me compro un bolso y esgrimo un montón de argumentos por los cuales debía comprarme ese bolso.
Cuando a la gente le da por leer cosas series sobre crítica de arte, historia antigua o cualquier otra cosa, a mi me da por relajarme con Paul Auster...
Me dicen que hay que quejarse del Ayuntamiento de Barcelona, reclamar la calle como un espacio nuestro, y a mi de lo único que se me ocurre quejarme es de lo cara que está la cerveza y qué horror de catalanes, que no me ponen la tapa gratis.
Cuando a todo el mundo le da por ir al Sonar o al Primavera Sound a mi se me ocurre bajarme de internet toda la discografía de Albert Pla.
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Cuando mis padres miran las noticias y se escandalizan de las cosas que pasan en el mundo yo descubro que en mi sopa puedo leer "los niños perdidos" escrito con la pasta de letras.
facturas
estás en el top ten de mi factura telefónica, que lo sepas...
el cesto de la ropa sucia...
Quiero tenerte, sin tenerte, en la más absoluta cotidianeidad.
En el desayuno y en la cena.
Como una factura de la luz.
Como las flores del balcón.
Tendiendo la ropa.
Subiendo las escaleras y corriendo detrás del tren.
Quiero tenerte recogiendo conmigo las migajas del mantel.
Y verte cuando te cortas afeitándote, aunque sepa que nunca te afeitas y no te cortas.
Un día a día y romper la rutina a base de encuentros en los pasillos.
Secuestrarte de un modo compartido. Secuestrándome tú a mi.
Descubrirte robándome la manta cuando duermes.
Escribirte la lista de la compra.
Adorar la vulgaridad de los bostezos y de las legañas.
Quiero tenerte sin tenerte, en la más absoluta cotidianeidad,
adornándome los despertares y decorándome la hora del sueño.
La sutil poesía de los armarios desordenados.
se busca...
Tengo un amigo con una cama tan grande que se pierde en ella. Es tan grande y está tan vacía que pasa frío en verano. Intentó buscar una mujer que la compartiera con él y colaborara en el calentamiento de las sábanas…y de paso que le diera algo de amor.
Puso un anuncio por palabras en la prensa local. En la letra pequeña se podía leer: “
Absténganse casadas y mujeres con los pies fríos”.
Todavía no le ha contestado nadie.
Y así pasa las noches, solito, tiritando de frío.
Se me va a resfriar de soledad.
Interesadas, por favor, pónganse en contacto conmigo.
objetos comunes II
Puestos a conocer gente rara, conozco a un chico que mantiene una relación lujuriosa con su microondas. Lo mira con deseo a la hora del desayuno, y por la noche le guiña un ojo con picardía.
Se ha convertido en unas de esas relaciones de dependencia descompensada, y digo descompensada porque hasta el momento el microondas no se ha pronunciado y dudo mucho que lo haga…o sea, es un amor no correspondido. Y él depende de su microondas para todo. Calienta en él su leche y la comida del día anterior (porque por mucho que su madre le prepare la comida cada día, él se la deja para el día siguiente para así poder tener una excusa y calentarla en el microondas). Él cuando cocina, obviamente no hace nada frito porque el microondas no tiene función de freidora, tampoco cocina huevos porque dice que revientan y lo dejan todo pringado. Afortunadamente el chisme tiene opción grill y puede preparar pizzas.
Pero no sólo ha cambiado sus hábitos alimenticios si no que también utiliza el artilugio para secarse la ropa, para calentar las toallas del baño y creo que por sus pintas de fregona alguna que otra vez ha intentado secarse el pelo con él.
Sus padres le dijeron que tenía que poner fin a todo aquello, que tanta radiación electromagnética no era buena, y que incluso podía llegar a quedarse estéril. (este punto me preocupa y empiezo a sospechar que alguna vez intentó algún tipo de relación sexual con el electrodoméstico). Por su puesto ante los comentarios de sus padres el muchacho se sintió ofendido y se largó de casa. Con el microondas debajo del brazo.
Ahora vive solo. Bueno, con el microondas. Lo ha puesto en un altar, con sus velitas y rodeado de flores que se le marchitan demasiado pronto por culpa de las ya dichas ondas electromagnéticas…he oído que su vecina del quinto, una mujer muy beata quiere denunciarlo a la iglesia por idolatría.
Él se queja y dice que es un incomprendido.
cosas que también tengo....
Ah!
Y hoy por tener, ya tengo 24...años.
cosas que tengo...
Tengo el armario lleno de “post-it” con frases a medio acabar, con declaraciones de intenciones, con besos secos ya casi marchitos.
Tengo unos despertares oscuros, de mirada torva, de gruñido.
Tengo una melancolía muy a lo Sabina, pero sin tantas drogas.
Tengo un aburrimiento crónico.
Tengo una cama terriblemente vacía porque no vivo sola.
Y a veces me siento demasiado vieja para los besos en los parques. Y debería ser ilegal sentirse vieja para este tipo de cosas.
Tengo una perra, que no se siente vieja, pero a la que se le están cayendo todos los dientes.
Hay muchas cosas que no tengo, pero me gustaría tener. Y lo peor (o según como se mire, lo mejor) es que no se pueden comprar en el Caprabo.
Un día leí una frase que decía: “Si me dices que vienes, por ejemplo a las 4, yo empezaré a ser feliz a las 3”.
Yo soy de las que a las 3 ya estará llamando a todos los hospitales para asegurarse de que sigues vivo, y miro con recelo las ambulancias que pasan cerca de mi casa. Consultaré a las cartas, para ver si se te mustió la sonrisa.
Tengo una cama terriblemente vacía que bosteza de soledad y suspira cuando pongo a Sabina.
Tengo un amor por fascículos.
Y cada vez que el quiosquero se me despista, me quedo sin algún número.
Menos mal que luego me trae margaritas.
