La Atalaya
Derretidos, en constante estado de putrefacción, como restos de comida, abandonados sobre los platos después de un gran ágape.
Desecándonos, doloridos.
En mi atalaya.
No me llega el rumor de los locos.
No se escuchan gritos en la calle.
Este barrio parece como muerto.
Callado y silencioso.
Polvoriento recodo temporal.
Aislados de la realidad.
Como en una pesadilla de la sociedad.
Aquí no me llegan los gritos de los locos.
Ni el olor pútrido de mi Prat.
Cel.lia*7/29/2006 06:51:00 PM
2 Cosas que me han dicho:
Es el olor a queroseno... que provoca adicción...
Y los gritos de los borrachos que salen del Arte a las tantas...
Y las vecinas cotillas...
Y saludar al tío que pone las mesas en la terracita de su bar a las siete de la mañana, cuando tú vas como una autómata a ver si a RENFE le apetece dejarte llegar puntual al trabajo...
Ayss... hogar, dulce hogar...
esto es chimbizimo uno no consigue lo que quiere que clase de diccionario es este
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