encuentros fortuitos

japanizeme!

2006-08-24T09:31:00.000+02:00

Por si alguien no se había enterado me voy a vivir un año a Tokyo.
De hecho, escribo estas lineas desde Zurich, horas antes de coger el vuelo definitivo.
Como la cosa va de mudanzas este dejará de ser el blog oficial (seguirá para hacer un rememberin' de tanto en tanto)y para la ocasión me he montado un blog especial en el que relataré mis andanzas en el país nipón.
Me encontrareis en el siguiente link
www.lacelia.wordpress.com
No os olvideis
O sea que linkeadme bien linkeada que este promete ser un año muy movidito

Dewa Mata
セリア

Fauna Urbana

2006-08-21T21:35:00.000+02:00

junto a nuestra gran Folladora de Vallcarca (que el otro día tuvo la osadía de montarnos el Aria a plena luz del sol) hemos descubierto una nueva inquilina en el barrio.
Está claro que se acaban las vacaciones, y los bichos regresan a su casa.
No hemos conseguido bautizarla todavía, ponerle un nombre mínimamente gracioso.
A ver si nos ayudais con algo divertido, y que no sea excesivamente fácil.

Os explicaré al personaje.
Canta ópera en la terraza.
Al principio dudamos de que fuera la mismísima folladora de Vallcarca, pero comprobamos que no tenía tanta capacidad pulmonar como la grandísima.
Esta es más comedida, tirando a soprano...seguramente me equivoco porque mi educación en colegio público del baix llobregat no da como para distinguir una soprano de una mezzosoprano ...
Bueno, tiene la voz aguda, pero sin resultar estridente, y se pasa las mañanas calentando cuerdas vocales en la terraza. Bonitas escalas musicales, que nos hacen reir como niños de 4 años.
Lalalalalalalalala
Lalalalalalalalalalaaaaa
El otro día le hicimos coros
Nonononononononono

Y nos respondió
Nonononononononononooooooooooo

Creo que nos queda mucho por ensayar.

Este barrio es una mina.
La proxima vez os hablo de la vecina del entresuelo.
Conocida por todos como "La vecina del Entresuelo".

que cosas

2006-08-21T01:59:00.000+02:00

iba a linkear una página que había encontrado, para compartir mi consternación con vosotros
pero he decidido no hacerle publicidad
y porque tengo dudas de que no sea realmente una tomadura de pelo...
Se trata de una página web con intenciones de analizar el conflicto árabe-israelí o hablando en plata la enésima Guerra del Líbano (e Israel). Lo curioso es que tiene intención de ser serio, y analizar el enfoque en la prensa que se da a los acontecimientos, las noticias y (sorpresa!) la JudeoFobia que se está generando.
Todo esto plagado de articulitos con mucho contenido ABSOLUTAMENTE gratuito, provocador, y peyorativo (por ejemplo, a la mujer de Arafat le llama "la viuda del terrorista")
Lo curioso, es que genera toda una serie de comentarios y posts alabando sus escritos y comentando (AGARRENSE) que España se está yendo al garete, que está fatal, y que es inexplicable que no apoyen la causa Israelí y entiendan las causas del conflicto. Comentan que el gobierno del PSOE (y los NAZIS de izquierda unida Sic.)han provodcado todo esto.

En fin.
Sigo consternada.
Y paso de hacerle publicidad, pq encima el tío es de los que hacen royaltis por visita.

la maleta

2006-08-20T18:34:00.000+02:00

me voy dentro de 4 días
y todavía no tengo preparada la maleta
no acostumbro a prepararla hasta el último momento, pero teniendo en cuenta que me voy por un año...estaría bien empezar en algún momento la selección de trapitos a llevar.
Pero nada, ahí está, en el altillo del armario
criando telarañas.
Y es que me tiene que bajar la regla, y estoy con el bajón hormonal de rigor y no tengo ganas de nada.
Ni de trabajar.
Sólo quiero dormir.

y achuchar a mi Maula.

Va por ustedes!

2006-08-10T23:45:00.000+02:00

Dedico este post a la folladora de Vallcarca.
Que nos ameniza nuestras discretas y tranquilas cenas en la terraza.
Que hace que todos los vecinos en varias calles nos pongamos de acuerdo en asomar la cabeza por la ventana con la misma impresión de asombro.
Que hace del sexo un arte. Y una Aria.

Porque tú, y sólo tú, sabes desatar tus pasiones, y hacernos partícipes a todos de la potencia de tus pulmones.
Porque eso fue un orgasmo y lo demás son simulacros.
Porque el gobierno debería patrocinarte y darte los condones gratis.

A ti, que nos haces sentir que llevamos una vida triste y falta de emociones.

¿Qué será de nosotros cuando en invierno haga frío y folles con las ventanas cerradas?

el calor y el susurro

2006-08-01T14:02:00.000+02:00

atrapada, en el calor nocturno, no sueño.
Sufro de pesadillas. Confusas y retorcidas.
Atestadas de gente, gente que en imposibles circusntancias podrían estar en el mismo lugar al mismo tiempo. Todos apretados en mis sueños, con argumentos inverosímiles.
Como un ordenador sobrecalentado que hace cosas raras.
Y yo allíen medio.
Perdida, tropezando con unos y con otros.
En esa locura daliniana de torrefacción agostera.

Y entonces llegate tú, figura fantasmal en ese caos.
Me abrazaste el cuello.
Y me susurraste algo al oído.
Algo que no pude entender.
Qué? Dime, dime.
Y tú sonreíste.
Y te fuiste, perdiéndote
entre esa marabunta de gente que se supone que conozco.

Y me desperté colgada en un susurro
perdida de buscarte
intentando hacer cábalas sobre qué querías decirme

Pero sólo quedaba el calor de la mañana avanzada
y dolor de cabeza
de tanta agitación onírica.

en casa

2006-07-30T23:50:00.000+02:00

Hoy quiero hablar como gato
y tener la lengua áspera
quisiera ser una borracha, y sufrir de resaca
quisiera que me dolieran todos los huesos
y ser una estrella de rock
con moratones en los brazos
y un collar de puas en el cuello.

Pero simplemente me peleo con mi librería
y rebusco entre los lomos alguna cosa inacabada para devorar
víctima del insomnio
vestida con mi pijama a rayas
en una habitación desordenada
inundada de restos de mudanza

Hoy regresé a mi casa
que ya no es la mía
convencida que todo estaba igual
es cierto
nadie notó que ya no estaba

La Atalaya

2006-07-29T18:51:00.000+02:00

Derretidos, en constante estado de putrefacción, como restos de comida, abandonados sobre los platos después de un gran ágape.
Desecándonos, doloridos.
En mi atalaya.
No me llega el rumor de los locos.
No se escuchan gritos en la calle.

Este barrio parece como muerto.
Callado y silencioso.
Polvoriento recodo temporal.
Aislados de la realidad.

Como en una pesadilla de la sociedad.

Aquí no me llegan los gritos de los locos.
Ni el olor pútrido de mi Prat.

crispación

2006-07-28T14:51:00.000+02:00

en un estado de crispación absoluta, nervios, mala leche e histeria.
de números rojos
de mierda de vida, otra vez sin vacaciones
de paredes desconchadas en el nuevo piso
de impotencia ante la estupidez general
sólo se me ocurre una frivolidad como la siguiente

Tanto tío bueno, y tan poco tiempo para comérmelos a todos

el beso

2006-07-11T00:40:00.000+02:00

Toda argumentación dicha por él actuaba sobre ella activando un nuevo resorte en un engranaje oculto. Ella se sonreía a si misma, al no ser, por una vez, la analista de la situación. Disfrutaba mentalmente de las tres últimas copas de más, de la droga y de ese estado de duermevela en el que se había sumido ella misma.
Él insistía en una nueva argumentación con giros literarios, razonamientos científicos y llamadas al orden. Ella seguía sonriendo enfrascada en imágenes mucho más sugerentes provocadas por unas palabras en si, parcas. Debía ser el ritmo de su voz, su tono cantarín, pero el hecho es que provocaba que alguna neurona vibrara, como en resonancia.

Ella le besó divertida, como se besa con 10 años, aunque ella nunca había besado a nadie a los 10 años, pero imaginaba que ese tipo de beso pequeño, de apenas contacto de los labios, debía ser el beso que se diera con 10 años.

Y allí podría haber acabado la cosa, y haber continuado caminando como si nada. Pero él estaba demasiado desconcertado ante este giro inesperado a su argumentación. Siguieron entonces caminando, mientras, ella reordenaba y separaba internamente todas las sustancias consumidas durante la noche. Él continuaba hablando y argumentando, casi para sí mismo, inconsciente quizá de la melodía de sus palabras y de sus ondulaciones de nana. Si hubiera callado ambos hubiesen despertado de aquel estado. Un murmullo de ola lamiendo la orilla.

Ella desconocía exactamente cuales eran sus intenciones porque no podía leer entre líneas, cubierta y rodeada por una bruma, un ronroneo que provenía de su garganta, la de él. Apenas discernía qué era exactamente de lo que hablaba, sólo esperara que no dejara de hablar. Entonces ella vio algo.

-Mira,- dijo ella señalando a una mancha oscura al final de la calle – Esa es Alejandra.
-Quien? Ese gato?
-Sí.
-Le pones nombres a los gatos de la calle?
-No se los pongo, son sus nombres.
Y entonces ella añadió
-Apenas sé quienes son mis vecinos pero conozco a todos los gatos de la zona.

Entonces ella notó un tirón, él la cogía del brazo y le obligó a girarse y le besó en un perfecto acoplamiento de bocas abiertas. Ella tuvo la sensación de que igualmente podría haber dicho “esa piedra es gris”, una certeza tan grande como lo había sido la frase de los gatos, y no hubiera pasado nada. Aquello había sido una contraseña, un código oculto que había removido algo en el subconsciente poético de él, anulando así su discurso-monólogo de argumentaciones. Había apretado una tecla sin saberlo. Una tecla que sonaba muy bien.

Y se besaron. Se besaron mucho. Y los besos eran mejor que el sexo, porque los besos contienen un grado de inocencia y perversión casi adolescente. Son indoloros e incoloros. No pueden ser juzgados. Solo son o no son. Los besos implican un baile y una sinceridad de desnudez carente del pudor al que te arroja el sexo y la moral occidental. Y se besaron contra la pared, apretándose mucho, hasta casi traspasarse.
Se besaron como si no hubiera un mañana ni una noche. Sólo se besaban, y eso ya bastaba.

Hay un momento durante la noche en que la humanidad recupera su consciencia de mortal. Apareciendo entonces un horro al vacío, un miedo de vampiro al amanecer que llega, una sensación que anula completamente cualquier rastro de conciencia o moralidad. Y en un acto de supervivencia, de instinto animal, se deja de ser un mismo y pasamos a convertirnos en poetas malditos. Buscándonos los unos a los otros. Con ansia. Atrapados en el sueño de una noche de verano.

Maula's Party Set

2006-07-08T17:46:00.000+02:00

Maula's Party Set
Originally uploaded by japanizeme.

Aquí tenemos la colección de juguetes de la niña más mimada de la casa. La verdad, ha sido compliado hacer la foto, porque Maula se ha puesto loca de contenta al ver todas sus cositas juntas y bien ordenadas (es tan maniática como su amita)

cajas

2006-07-06T01:00:00.000+02:00

estos días en los que se avecina la mudanza no paro de fantasear con mi obsesión predilecta. Clasificar objetos.
Esto demuestra principalmente mi carácter obsesivo compulsivo.Pero que mejor momento que este para ordenar mis cosas. Por ejemplo...

Una caja tendrá en letras grandes MAULA. Dentro meteré los juguetes de mi Maula, recién limpiaditos, todos sus peluches, ratoncitos, ovillos de lana, su colección de mantas y toallas, sus paquetes de comida sin abrir, su cartilla del veterinario, su colirio, su arnés para sus fortuitas visitas a la calle, su “lavabo”. Todo empaquetadito. Bajo ese nombre escrito en rotulador MAULA y seguramente un dibujito casual que ilustrará, en caso de duda, de quien es esa caja.

Los objetos de mi flor no los guardaré, considero que es un trabajo que ha de realizar él. Creo que yo estaré bastante ocupada con los míos.

COMICS. Mis mangas, mis libros de ilustración (caros, grandes y maravillosos) mi primera edición de Elektra Assassin (que mi flor acostumbra a dejar descuidadamente sobre la mesa del estudio), Mutts, Bone, La Espada del Inmortal, Sin City, Cages, Sandman...Es posible que esto acabe en dos cajas Comics 1 y Cómics 2...quien sabe, depende del tamaño de las cajas

El que se plantea más arduo es el tema de los libros, hay tantas cajas posibles para hacer. La básica y que sin duda ha de existir es una en la rezará LIBROS ARQUITECTURA, donde meteré mis jollitas, mis revistas, mis libros de consulta (todos, exceptuando los de temática japonesa, que sin duda me habrán de acompañar durante este año). Otra caja podría ser LIBROS LITERATURA, pero estoy segura que aquí habrá I, II e incluso III...creo que no debería profundizar en más clasificaciones, porque el momento realmente excitante será el de la clasificación en las estanterías de mi nueva casa.

Creo que también será muy divertido el tema de la ropa. Porque a parte del típico Ropa de Verano, Ropa de Invierno, pienso que debería ir preparando una caja, aprovechando el tema de la mudanza, que se llame ROPA QUE VIAJARA A JAPON. Esta caja, o bien mi madre, o bien mi flor, me la enviarán a partir de Octubre a mi casa temporal a la otra punta del planeta. Tendré mi chaquetón, los jerseys más bonitos, los pantalones más calidos, mis medias de colores, mis botines (porque no son botas) mi bufanda de colores, mis guantes de piel (suavecitos) que me compró mi madre para que no se me pusieran los dedos morados del frío, mi pijamita de franela...todo demasiado cálido, y a la vez demasiado inútil como para cargar con ello en pleno Agosto.

Habrá tantas cajas...

Una en la que pondrá COCINA (moldes de pasteles, esterilla de sushi, wok, chino, tostadora, especias, esas tazas super bonitas que me compró mi Tata en la tienda de 20 duros de granada, mi colección de gazpacheras y ensaladeras de cerámica granadina...y otros objetos igualmente inútiles y maravillosos que me dedico a coleccionar. No olvidar las recetas acumuladas en el tercer cajón.

Otra caja tendrá escrito BAÑO, y la rellenaré con mis cremas de coco, exfoliantes, pastillitas de jabón, mi colección de pastillas (médicas) y mi absurdo botiquín, cortauñas, pinzas, pintalabios, y esas cosas absurdas que mi flor mira con curiosidad cuando las dejo desordenadas por el cuarto de baño, como si fuera un rastro, un manojo de pistas puesto estratégicamente, haciendo juego con el color hortera de las baldosas.

Hay tantas cosas que empaquetar...pero nunca veo el momento de hacerlo.
Simplemente fantaseo con un orden maravilloso, que sé que llegado el momento, debido a las prisas desaparecerá en cajas amorfas, sin etiqueta y sin criterio de orden alguno.

refritos

2006-07-05T16:18:00.000+02:00

Parece ser que el calor está friéndo cerebros y cerebelos, o eso, la gente está de vacaciones. El tema es que la mayoría de blogs que acostumbro a visitar asiduamente están en stand by y nadie dice nada.
Bueno, excepto El Bastión de los Sueños del amigo Alvo, que está más productivo que nunca y me recuerda que el día de mi cumpleaños es el día que del aniversario de la muerte de Jim Morrison.
Hace una semana, en un intento de superar mi depresión insistií en invitar a unos amigos a chupitos de tequila para cerebrar mi cumpleaños. El día de mi cumpleaños en concreto dudé, la mayoría de veces, en contestar al teléfono porque no toleraba felicitaciones para tan deprimente edad.
Y es que ya es demasiado tarde para morir joven, y después de esto, sólo queda la hipoteca. Que es como la muerte, pero más fría y con intereses.

Insto desde aquí, a los propietarios de esos blogs a que hagan el favor de escribir algo, que me aburro mucho en las horas de trabajo, coñe!

a falta de termómetro...bueno es un gato

2006-06-29T14:19:00.000+02:00

Según el siguiente gráfico

¿Dime Maula, hace hoy mucho calorcito?

una conversación más

2006-06-28T17:28:00.000+02:00

-Tú te consideras acaso feliz? Quieres vivir el resto de tu vida así, como estás ahora?
-...
-Contestame.
-Todavía soy joven, habrá tiempo...
-Mentira, no lo eres. No lo somos. Seguimos comportándonos como adolescentes, pero no lo somos. Que te sientas joven no quita que ya no lo seas tanto. Quizá resultamos tan patéticos como una cincuentona con minifalda y pintada como una puerta.
-Mira. A mí me gusta mi vida. No te digo que me gustaría follar más(de hecho, mucho más) y cobrar más, y trabajar menos. Tía, todos tenemos nuestros deseos. Pero la diferencia entre tú y yo es que yo puedo dormir tranquilo por las noches y tú no pegas ojo pensando en que no quieres esta vida.
-Y cómo te lo haces?
-Cómo hago el qué?
-Dormir por la noche. Cómo consigues dormir por la noche?
-Yo no me menosprecio tanto como tú. Eso ayuda bastante. Y ojo no te estoy juzgando. Si no fueras tan derrotista, perderías el encanto.
-Qué encanto puede haber en carecer de autoestima pero tener puntuales ataques de narcisismo?!
-Venga va!! Siempre mola tener una suicida en potencia en el grupo.

la mejor defensa

2006-06-28T16:07:00.000+02:00

dicen que la mejor defensa es un buen ataque.
Personalmente, considero que un buen ataque es
hacer jaque mate en un movimiento.

Pasiones inconfesables

2006-06-27T21:47:00.000+02:00

...
en los últimos segundos han vuelto a la categoría de INCONFESABLES.

mira papá que me voy de la ciudad...

2006-06-24T18:51:00.000+02:00

Envuelta, últimamente, en los efluvios y vapores de los antidepresivos, camino, últimamente, con media sonrisa en la cara.
La sonrisa entera, sólo la consigo cuando bebo, y eso sólo pasa una vez por semana.

La culpa debe ser...vete a saber!.

Pero estoy mala malosa, y me como a los chicos guapos del tren, (como el personaje adorable de galletas y tabaco, *suspiro*, erotismo matutino de transporte público)
Estoy de revival ochentero. Escucho compulsivamente a Franco Battiato, riéndome de sus letras sin sentido (anche in italiano non cé niente di senso).
Y a Cristinita Rosenvinge.
Y tengo unas ganas de ser rubia, y tener la voz áspera como lengua de gato.

Horror, revolución hormonal veraniega.

Pero he de reconocer que la valentía me dura poco, y cuando siento el aliento dulce de algún muchacho demasiado cerca de mi cuello, y me noto erizar la pelusilla del cogote, entonces huyo. No por mala. Por tonta.

En este sin sentido de salvajismo doméstico, y de zapatillas de andar por casa me muevo.
Sin ganas de trabajar, y perezosa como mi gata, que solo quiero cojines.
Y que me digan cosas lindas. Buff caprichismo-pre-cumpleañero

Y es que me siento vieja, POR DIOS.

Por cierto, tengo un nuevo compañero de trabajo, que es un solete, y a demás es una especie de doble de mi adorado Joan (pero más simpático y menos esquivo, es más llevadero), con lo cual me puedo recrear la vista girando la cabeza 90 grados. Es él el culpable de mi fiebre de Franco Battiato, y de grandes descubrimientos como el de Cat Power.

Mira que bien.

Adoro la serotonina.
Y hoy he salido a la calle así:

TIMES ARE CHANGING

2006-06-17T22:02:00.000+02:00

Abandono el Prat.
Me largo.
Emigro.
Y no me refiero a lo de Japón, que también es cierto.
Pero no sólo eso, me voy a vivir a Barcelona.
バルセロナ
a Vallcarca!
Bien lejos! Bien lejitos!
A un pisito muy chulo, encima del parque Güell, dónde mi Maula tendrá una terraza para perseguir pájaros, y mi flor otra terraza para cuidar de sus flores.
Está claro que voy a vivir poco, un mes escaso, porque luego me largo. A Tokyo.
東京
Pero bueno, todavía me quedará un mes de rondar por el Prat, de beber cervecita en el artesano y de perder el tren todas las mañanas.

tabaco y galletas maría

2006-06-12T15:40:00.000+02:00

olía a tabaco y a galletas maría
esta mañana tenía el olfato fino
y al cerrarse las puertas del vagón ese fue el olor que me llegó
tímidamente
un olor conocido, como de recuerdo añejo

tabaco y galletas maría
debo estar melancólica.

Le miré.
Además tenía unos ojos deliciosos, azul claro
casi trasnparente
y su cuerpo desprendía ese ligero olor
a tabaco y a galletas maría.

Deseé que me mirara, coqueta
y pensé en qué debía oler yo.
Como siempre
a sueño y a jabón neutro.

A escasos 5 centímetros de mi,
sólo podía pensar en si también sabría a lo mismo.
Malicia.
No me miró. Invisible.
Lamenté mis ojeras y mi pelo andrajoso.
Pero yo seguía enganchada a su olor
a tabaco y a galletas maría
suave
seco
como de días bajo el sol
(y yo blanca, de noches y días a la sombra)

En Barcelona, se bajó delante de mi
y yo me quedé detrás, a unos metros de él
observando
también tenía un cuello interesante
que acababa en una bonita cabeza de pelo rapado
(nota mental: convencer a mi flor de que se rape el pelo)
me imaginé protagonista de El Perfume
yo misma
clavando la nariz en su nuca
seguro que también olerá a tabaco y a galletas maría

Me dediqué a perseguirlo por la estación
los pasillos del metro
a distancia de su nuca
yo, silenciosamente inodora.

Nos separó la linea verde
en sentidos opuestos.

(y yo le dedico estas lineas
a sus ojos claros, su nuca esbelta
y a su olor.)

mi trabajo

2006-05-24T00:00:00.000+02:00

Para aquellos que tengan un mínimo de interés en saber a que me he dedicado estos dos últimos años. Curiosidad por cómo me ganaba la vida, y si realmente era cierto que mi jefe era italiano y se apellidaba Pizza,..
A vosotros os informo que la semana pasada se inauguró la exposición en la que he trabajado los dos últimos años como documentalista. (salgo en los títulos de créditos!!)
Si teneis un mínimo de curiosidad por la arquitectura moderna, o si por el contrario sois fanáticos de la segunda República, y os van los discursos con rehibindicación social, os la recomiendo, porque la verdad, ha quedado muy resultona. (también hay catálogo!)
Se encuentra en el Museu d'Història de la Ciutat y la podreis visitar hasta octubre. Si os apetece siempre puedo haceros de guía...aunque me tengo que informar si tengo entrada gratuita o voy a tener que pagar...ejejeje
Para más informació clicar AQUI

sombras chinas

2006-05-20T01:15:00.000+02:00

En las sombras veo perros
salvajes
que corren
rabiosos
espuma
salpica mis zapatos

en las noches en que no estás
y yo no te encuentro.

fantõme

2006-05-18T01:59:00.000+02:00

he de tomar más el sol.
y dejar las drogas...

A mis atracadores

2006-05-11T21:11:00.000+02:00

Queridos carteristas, atracadores, y gentes en general de largos dedos,
a los espoliadores de mi escueta fortuna
a los coleccionistas de mis carnets de identidad y de mis tarjetas de crédito anuladas
a los que me robasteis mi "Melancólica muerte del Niño Ostra"
a los que se llevaron mi bufanda y mis guantes una noche de enero
a los que se quedaron con las llaves de mi casa y mi cartilla sanitaria
a todos ellos,
os aviso
que me mudo de país
me marcho
a un sitio donde no existe el índice de criminalidad
y allí no me robareis, ni me jodereis el día
allí no..
por que eso implicaría desbaratar las estadísticas japonesas.

Que os jodan!

La ciudad

2006-05-06T22:29:00.000+02:00

Dices «Iré a otra tierra, hacia otro mar
y una ciudad mejor con certeza hallaré.
Pues cada esfuerzo mío está aquí condenado,
y muere mi corazón
lo mismo que mis pensamientos en esta desolada languidez.
Donde vuelvo mis ojos sólo veo
las oscuras ruinas de mi vida
y los muchos años que aquí pasé o destruí».

No hallarás otra tierra ni otra mar.
La ciudad irá en ti siempre. Volverás
a las mismas calles. Y en los mismos suburbios llegará tu vejez;
en la misma casa encanecerás.
Pues la ciudad siempre es la misma. Otra no busques
-no hay-,
ni caminos ni barco para ti.
La vida que aquí perdiste
la has destruido en toda la tierra.

Kavafis

calma

2006-05-06T12:52:00.000+02:00

hoy me descubro relajada
revuelta en tu regazo
amainan las tormentas

"In the mood for love" Kar Wai Kong

2006-05-05T00:18:00.000+02:00

La sra. Chang baila boleros casuales en las escaleras.
Un cruce sinuoso de pasos, uno delante, y otro hacia atrás.
Y todo es suave.

P.D. Vease muy sólo, acompañado es inútil.

preguntas

2006-05-03T23:43:00.000+02:00

-bueno, y usted? qué coño piensa hacer con su vida?
-pues no lo sé, la verdad, no tengo ni idea.
-pero algo deberá desear? no?
-bueno no sé, tengo novia.
-Ah. Y piensan tener hijos, irse a vivir juntos?
-No, la verdad es que la aborrezco, pero me produce una terrible pereza abandonarla.
-Pero bueno, usted no puede hacer eso, debería decirle que ya no la ama y seguir con su vida, cualquiera que sea su vida.
-ya, eso pienso. Pero es como la ropa de temporada, nunca sé cuando tengo que volver a guardarla en el armario.

las cartas

2006-05-01T18:58:00.000+02:00

REINA DE COPAS: Una persona sabia, posiblemente reservada y misteriosa. Alguien capaz de amar muy intensamente sin necesidad de perder su identidad

0.El loco: Salvajismo, tomar riesgos. Una especie de salto de fe. Resistencia a la autoridad, seguir tu propio camino.

Hacía meses que no recurría a ellas, mis cartas, escondidas, en su estantería, me observaban desde lo alto, mis divagares, mis pasos por los pasillos. Son expertas en reirse de mi, por eso, a veces me gastan bromas. O me insultan.

1. El Mago: Poder, conocimiento, creatividad. Sentir la vida como algo mágico, cuando todo el engranaje funciona correctamente.

Entonces las saco de su cajita, y me siento descalza sobre la cama, haciendo mis preguntas mentalmente, aprovecho cuando no hay nadie en casa. Y busco, respuestas y cuentos escondidos en el azar.

2. La papista: Calma, sabiduría, intuición, Conocer cosas que no pueden explicarse con las palabras.

Resigo las líneas, los dibujos, los giros. Y ellas hablan, susurran, y sólo ellas saben la verdad, y si están contentas, te la cuentan. Y si no, callan.

3. La Emperatriz: Pasión sensualidad, deseo. Maternidad y consolidación.

Te abofetean con su silencio y su sonrisa pálida. Entonces hay que volver a empezar. Jugar y acariciarlas, barajarlas, sintiendo su risa gozosa y sus cosquillas de niñas malcriadas.

4. El emperador: Ley, estructura, orden social....todos estos pueden ser menos poderosos de lo que parecen. Puede representar paternidad.

Entonces ellas empiezan a cantar y a hablar precipitadamente. Y no hay nada que ellas no sepan, y que no te puedan restregar por la cara. Y en un giro cruel, te dan a entender, que no hay nada que hacer y que no hay pistas posibles más allá de las que tu seas capaz de sonsacarles.

5. El Hierofante (El Sacerdote): Enseñanzas, ideas tradicionales, sabiduría. Adquirir sabiduría y conocimiento a través de los sueños.

Entonces hay que mirarles los tobillos, y las pulseras de sus muñecas, ver que peinado llevan hoy puesto. Entender sus guiños. Leer entre lineas el oráculo.

6.Los amantes: Amor, deseo sexual, una relación importante. También puede representar la combinación de los opuestos. El encuentro de los dos polos.

y entonces queda dicho. Y como siempre sorprenden, o conmocionan y en un último juego de manos te dicen...

9 DE ESPADAS: Hacer frente a una situación cruel o dolorosa. Negarse a rendirse o mirar hacia otro lado.

Pájaro loco, escándalo.

2006-04-30T18:13:00.000+02:00

Vino el escándalo. Pintó de rojo todas las paredes. Saltó
de rama en rama, de solapa en solapa, igual que un pájaro.
Pájaro loco, escándalo. Picoteaste granos en mi palma. (...)

José Ángel Valente

economías

2006-04-27T01:16:00.000+02:00

abandonados
a una rutina de despertares lentos
y la nevera vacía
bostezos de gata
y pelos sobre la almohada
la poética de la realidad, duele,
como las piedrecitas que se meten en el zapato
como los muelles rotos del colchón

intento tocarte
apenas despierta,
en sueños,
intento fingir
que no me rugen las tripas
que no estoy de mala leche
que no me indigna nuestra pobreza estudiantil
esta inseguridad
“futuro incierto”

estas ganas de gritar
y de salir corriendo

edu.

2006-04-08T04:07:00.000+02:00

dicen que ya no existe la lucha de clases. que todos somos iguales. que es lo mismo.
pero no lo es.
de ninguna de las maneras.
y yo hablo de ti, de abu, de la edu.
de la chistosa del barrio.
Siempre chispada.
Ese personaje raro que siempre nos ha fascinado a todos, tus nietos.
Con 22 años me enteré de que era alcohólica. No entraba en el patrón de alcoholismo socialmente entendido. No. Ni mucho menos la imaginaba más joven y con el mismo problema. Ni triste y con tendencia a la melancolia. Uno supone que está por encima de todas estas cosas.
Pero descubres la mortalidad de los seres. Y la inmundicia que lo hinunda todo.

Abu sólo puede beber zumito de piña o fanta.
Abu está malita y se ha caído en la calle.
Abu está triste.
Por qué estás triste Abu?
...."Mira, hay días en los que todo se me viene encima, y no tengo ganas de salir de la cama".
Y entonces Abu se pasa días encerrada, y no tiene ganas de comer ni de reir.
Abu se ha caído en la calle.
Está enferma?
Parece ser que olvidó tomarse las pastillas...
Abu hace cosas raras.
Abu chochea...
Esa Abu...siempre tan rara.
Abu va a la psicquiatra, ella le llama la loquera, pero se ríe de ella, y le cuenta mentiras.
Abu, no seas mala. Y ella se ríe, con malicia.
Y entonces Abu, compra como si siguiera teniendo 6 hijos en casa.
Quizá alguien debería pensar en que una vez tuvo uno, y murió a los dos meses...esas cosas marcan.
Esas cosas también se superan.
Y si Abu nunca superó que su niño se muriera enfermo después de haber nacido?.
...
Nadie contesta.
Abu que haces?
"Nada. Miro la tele".
...
Abu, qué haces?
"Nadie lo echará de menos".
.
.
Abu roba, a escondidas, porque sí. Porque nadie va a echar de menos lo que ella necesita. Porque a veces sueña que no existe y no importa nada de lo que haga.
Y entonces se despierta y piensa, hoy no pasará nada si no me levanto.
.
.
Y nosotros, no nos damos cuenta, inconscientes, de que se marchita sola en la factura de los supermercados.

(a mi abuela, la loca que nos hace reir, la loca, por la que lloramos tanto.)

日本のスパインの女。

2006-04-07T13:37:00.000+02:00

Pues, por si alguien no se había enterado.
Me voy a Japón, a vivir un año.
Ale!

estupideces

2006-03-29T02:23:00.000+02:00

no merece la pena hablar más
me insultais
decís que doy pena
y que acabaré fregando platos y chupando pollas

me conformo con saber,
que no os la chuparé a vosotros

pensamientos oscuros

2006-03-27T21:50:00.000+02:00

si yo hubiera sido Jonnhy Cash, hubiera aprovechado y en una de sus borracheras me hubiera lanzado al fondo del lago, con intenciones de no volver a sacar la cabeza. Con estos pensamientos oscuros me fui el otro día a la cama después de ver la película.
No sé si estaba de mala leche antes de ver la película.
La cosa es que el mosqueo me dura, y va en aumento.
Después de todo, ha quedado corroborado que soy un fardo, un paquete, del que unos posibles compañeros de piso se quieren deshacer.
Vamos, que o se me otorga la beca, o algo voy a tener que inventarme.
Por que está claro, que lo que iba a ser una interesante segunda opción se ha convertido de muy malas maneras en una puta mierda. En que cabeza cabe, no lo sé.
Quizá a sabiendas de desprecio mútuo que nos tenemos, dichos personajes y yo, confiaban, gilipollas, que, o bien me largaba a la otra punta del planeta o me divorciaba, porque por lo visto, en ningún momento se tenía intención de que mi presencia conviviera con la suya en el super chollo encontrado en Barcelona.
Si pudiera y tuviera presupuesto, alquilaría yo la casa, con su jardín, sus gatos, sus naranjos y limoneros, y les decía adiós muy buenas.
Pero ese no es el caso.
Y está claro, que o me voy a japón, o me busco otro sitio en el que vivir.
Puesto que el pisoprat quedará desintegrado por falta de ocupantes e imposibilidad de engañar a nadie para que se venga a vivir a semejante antro (el Prat no el piso).
Así que así estamos.

Mi vida sin mí.
Putos niñatos malcriados.

el dia que te hice la zancadilla

2006-03-26T05:10:00.000+02:00

a mi niño gigante
que se escondía de los girasoles
y soñaba con indios y vaqueros.
llevamos dos años quemandonos juntos

sin acabar de consumirnos

llevamos días, descubriendo que
ya vuelve a ser primavera
y seguimos descubriéndonos
el uno al lado del otro
tan sorprendidos como el primer día
como la zancadilla
como tus manos en mi cara

y tu sonrisa
de pinos húmedos un día de lluvia
y los pies siempre cálidos.

Sigues quedándote dormido
con el sueño de los justos
y yo sigo vigilándote
insomne
tu respiración perdida
sonriéndote

cuento el ritmo de tus pulmones
y el toc-toc de tus taquicardias

Vuelve a ser casi abril
y no nos hemos dado cuenta.

Lost in traslation

2006-03-22T01:26:00.000+01:00

entregados los papeles y el book
a la espera del resultado

tokyo obsession

mira por donde

2006-03-10T01:02:00.000+01:00

tengo que reconocer que estoy físicamente agotada
y mentalmente
cansada

y no sé que hacer
ni como pedirte ayuda

ahogarse hacia arriba

2006-03-08T00:35:00.000+01:00

estoy enferma y se me obliga a beber mucho líquido
por lo visto mis riñones se lamentan de falta de agua en el organismo

no es que no me guste el agua
es que me da como una sensación de estar ahogándome que me pone muy nerviosa
apenas he conseguido acabarme un vaso de agua, y me mareo un poco, como si fuera causa de una marejada, una tormenta, o el zozobrar de una barca
y se me hincha el estómago, como si me hubiese tragado un mar entero

y entonces un segundo vaso más, y apenas puedo acabarlo, y siento el agua que me sube por la laringe, y un murmullo de peces en mi barriga, un glub glub, de algas y calamares.
Y me siento y el estómago hace ruidos, y escucho el agua como se mueve dentro de mi, y se monta sus oleajes y sus tifones, me imagino a ulises naufragando en mi almuerzo, enamorándose de Circes de patata frita. Me siento como la ballena que se tragó a Jonás, o la que se tragó a Pinocho, pero con indigestión.

Que no puedo, parezco un náufrago a la deriva, parece que me haya tragado el índico al completo.
y tengo que seguir bebiendo.
y no hay otra manera?
en que no me sienta robinson crussoe?
o cualquier otro ahogado ilustre?

la verdad es que esto me pasa siempre que me bebo un vaso de agua, por eso, recién levantada, en ayunas, soy incapaz de beber agua. Tener la sensación de ahogarte para arriba, así desde dentro. Creo que es una manera muy molesta de empezar el día.

今日は

2006-03-06T03:06:00.000+01:00

今日はよ。セリアです。年二十五です。バールセローナに住んで建築を勉強します。セルジわ大好きますね。

miedos

2006-03-06T01:49:00.000+01:00

ahora lo que más me preocupa es que me desestimen por un puro trámite burocrático. Que se me diga que no. Que se me cierren las puertas.
Un no.
Por respuesta.
Que duro y que frío.
Pura burocracia aborrecible.

desacompasados

2006-03-06T01:48:00.000+01:00

nos acostumbramos a una rutina
de desacompasada frecuencia
de salidas y entradas fuera de ritmo
a desajustar la melodía
a estar muy alto
o más bien muy abajo

En este va y ven
de gatos nocturnos
de niñas caprichosas
paquetes de cigarros vacíos
y encuentros casuales
nos inventamos el uno al otro
pensando que quizá
de esta absurda manera
podríamos mentir más fácilmente

y dedicarnos así
a absurdidades varias
y a otras rutinas
menos entretenidas

que os jodan

2006-03-03T03:48:00.000+01:00

gilipollas
esto es lo único que se me ocurre
y no sé ni como decirlo en otro idioma
ni en verso
me habeis jodido la noche
una noche placentera y tranquila en mi casa
esto me pasa por dedicarme de tanto en tanto a navegar entre blogs amigos
hay una cosa que yo respeto, y es la amistad
podré ser despistada, llamaré poco, se me verá poco el pelo, seré olvidadiza con los cumpleaños, estaré temporadas sin dar señales de vida
per nunca, nunca
me cachondearé ni seré cruel con un amigo
ni aunque se lo merezca
y no, no me ha gustado lo que habéis hecho
y no pienso reiros las gracias
ni las coñas
estaré de mala hostia, esta noche, y mañana y hasta que se me pase este largo enfado
porque según mi opinión sois unos capullos degenerados
ya sois grandecitos para que os suelte una reprimenda en plan maternal de “estas cosas no se hacen” lo vuestro ya no tiene solución
diría que os habéis echado a perder, pero empiezo a pensar que quizá nunca hubo nada que perder
Desconozco si realmente teníais motivos y razones, pero dudo que fueran lo suficientemente grandes como para comportaros de esa manera
se me agotan los insultos
y las ganas de dedicaros más tiempo

no sé
sólo puedo mostrar mi descontento y mi dolor

no
estas cosas no se hacen
cretinos

replica a mi prima albricias

2006-02-28T13:23:00.000+01:00

Cuando tenía catorce años yo no quería novios.
Cuando tenía quince me etiquetaron de lesbiana por no tener ...un novio.
A los 17 años, conocí a un chico, con unos gustos similares a los míos, divertido, gracioso, nos queríamos y éramos felices. Pero luego entré a la universidad, la arquitectura me anuló la vida social, el estrés me despistó, y mi novio decidió buscarse a otra que le hiciera más caso. A mi esto me pilló por sorpresa, como siempre.

Me deprimí y me dediqué a la literatura. También me dio por internet y los chats, luego me aburrí y descubrí que el mundo estaba lleno de enfermos. Fue la época felizmente bautizada como “Mariposa”. Siempre saltando de capullo en capullo.
Juntamente con una amiga nos inventamos una máxima para poder establecer un criterio de selección. Preguntar si se había leído El Quijote. Ya ves que soberbia, porque ninguna de las dos nos lo habíamos leído. Pero así, al menos, si la conversación fallaba, siempre me podría explicar de que iba.

A los 22 conocí al poeta, tan profundo, tan apasionado, tan loco, tan emocional. Y además, se había leído el Quijote. Aquello fue lo más, nos pasábamos el día teorizando sobre el amor, los sentimientos, el dolor, e intercambiando libros. Pero mis inseguridades y su necesidad de estar siempre en el centro del mundo resultaron ser absolutamente incompatibles. Y él se buscó a una (en realidad a unas cuantas) que le lamiera la suela del zapato, que alabara todo lo que realizaba, le riera todas las gracias, y le hiciera saber que sólo él era el centro del mundo. (Cosa que por lo visto yo no realizaba con suficiente énfasis). A mí, como siempre, todo esto me pilló por sorpresa.
Me super deprimí. Fanteseé con el suicidio. Los antidepresivos aparecieron en mi vida. Y las pastillas para dormir. Y los ansiolíticos. Escribía versos como estos “Tomo pastillas para no llorar. Tomo pastillas para dormir. Tomo pastillas para ser feliz. Mi vida está inundada de química. Y sin embargo, te sigo queriendo”. Tan patéticos como malos.
Los versos exaltados me sirvieron para acelerar el proceso de superación. (O eso o la química, vete a saber). Y empecé a conocer a gente sorprendentemente más agradables y menos narcisistas. Curiosamente entonces mi poeta me acusó de no haberle sabido “esperar el tiempo suficiente" y de "sentirse sumamente defraudado por mi”.

Entonces lo mandé todo a la mierda, y tuve mi época Beat. Bebida, alcohol y drogas. Regresé al efecto mariposa, evité a los excesivamente narcisistas, conocí a mi amor platónico y me creé una reputación pésima. Llegados a este extremo, me aburrí de mi misma.
Me busqué un estudio en Barcelona, me dediqué al trabajo, evité todo contacto con el género masculino. Entonces sin quererlo encontré a mi flor. Que no era poeta, pero tenía una vida de poema, no era celoso, ni narcisista, le divertían mis anécdotas de mariposa, devoraba mi librería sin necesidad de teorizar sobre ella y no tenía (ni tiene) reparos en prepararme mi leche calentita con nesquick por las mañanas.

Y las mañanas son más bonitas, y las noches más cálidas. Y adoro las pequeñas cosas, como los petit-suise blancos, las piruletas y mi Maula.

dudas existenciales

2006-02-16T22:46:00.000+01:00

y que hago yo con un continente entero separándonos???
qué voy a hacer???
quién ha inventado los visados? los aranceles? y otras hostias restrictivas similares.

Aaaaaghhhhh

preguntas de la Maula

2006-02-14T15:47:00.000+01:00

Si los pingüinos cogen frío...
¿pillan la gripe aviar?

mi pesadilla

2006-02-06T22:05:00.000+01:00

tengo una pesdadilla constante, y esa pesadilla se llama: GATCPAC. Grupo de arquitectos y técnicos catalanes para el progreso de la arquitectura contemporánea.
La Gracia: están todos ya muertos.
La desGracia: por lo visto no se ha hablado lo suficiente de ellos. Por eso, después del Congreso de Noviembre, y la Exposición que se inaugurará en Junio....del Catálogo de la Exposición, también se hará otra exposición en septiembre....y las que quedan.
Por dios, que empacho, después de esto me busco otro curro.

transgresiones

2006-02-02T18:25:00.000+01:00

Estoy hecha una transgresora, una provocadora, una rebelde, estoy que me salgo.
Lo reconozco, llevo una semana sin tomar la medicación.

Pero se ha acabado. Hoy he ido al médico y la doctora me ha echado tal bronca que he decido retomar el sinuoso camino de las drogas por prescripción facultativa, y me he vuelto a tomar la pastillita de marras. Ahora vuelvo a ser una más, una drogadicta socialmente aceptada, subvencionada por la seguridad social y con síndrome de abstinencia (cosa que demuestra mi estado lamentable de estos últimos días, mi tartamudeo, mi falta de sueño y mi exceso de sueño, mis estados de euforia, mis cabroes faraónicos, y mi necesidad insufrible de cariñitos).
Ahora me siento apática. Sin mis características puntas emocionales, manteniendome en una sinusoide de curvas suaves y placenteras. Sonriendo escasamente a los chistes, y poca cosa más... se me vuelven a olvidar las cosas, los post-it se amontonan sobre mi mesa.
Y yo vivo una absurda felicidad, ocasionada por el hecho de que no soy consciente del 60% de las cosas que me rodean.
Y de las que soy consciente...simplemente sudo.

P.D: Mientras dejé de tomarme la medicación se me ocurrió apuntarme a un curso intensivo de lengua japonesa....jejeje, ya os diré como va.

el sueño de los justos

2006-01-12T19:56:00.000+01:00

cosas absurdas

2006-01-11T17:16:00.000+01:00

lo más absurdo del día
que una amiga me llame, para pedirme el teléfono de mi ex, 3 años después de haberlo dejado.
Claro, ante mi estupor, le contesté que su teléfono fue una de las primeras cosas que intenté olvidar, y en ese momento, me di cuenta que era cierto, realmente no tenía ni puta idea de cual era su número.
Me alegré de sentirme tan ligera y liberada.

La cabaña del tío Tom

2006-01-05T22:04:00.000+01:00

Carlos había leído tanto a Faulkner que a veces creía que su infancia realmente había pasado en una casa destartalada cerca del Mississipí y que por las noches antes de irse a la cama, una negra vieja de gordos brazos le besaba y abrazaba envolviéndole en un olor a guiso criollo y a sudor rancio.

No obstante, esa mañana, antes de salir de casa se colocó bien su sombrero de paja y cogió su caña de pescar, se subió los pantalones por encima de los tobillos y descendió por el sendero plantado de madreselvas que le llevaba al río.

conversaciones telefónicas

2005-12-31T17:57:00.000+01:00

-Cariño. Hola. Acabo de vomitar sobre la alfombra del cuarto.
-Qué??!!! En serio?
-Sí. Me sabe fatal.
-Jajajajajaja
-No te rías!
-Jajajajaja. Estás borrachilla!!!
-Me encuentro muy mal. Estoy mareada.
-Levantate y lleva la alfombra a la lavadora, no duermas con el pestazo en el cuarto.
-No puedo. Me he caido al suelo cuando he intentado levantarme.
-Jajajajaja. Borrachilla!!! Bueno, no te preocupes, yo llego dentro de nada y la meto en la lavadora.
-Es de color verde.
-El qué?
-El vómito.Lo estoy viendo y es verde.
-Jajajajajaja.Qué coño has bebido??
-Cerveza.
-Ah.Y algo más?
-Horror. Es el chupito de menta del Paco.
-Jajajajaja. Pues será eso.
-Me encuentro fatal. Me voy a morir??
-No creo. Jajajajajaja.
-Me voy a dormir. Te quiero.
-Un besazo guapa. Hasta ahora.
-Sí....

Cara de viciosa

2005-12-28T23:17:00.000+01:00

-Tiene cara de viciosa.
Eso fue lo que dijo Pedro. La verdad a mí no me lo parecía. Para mí no era más que una niñata mal criada insufriblemente infantil y marimandona. Pero luego, mirándola atentamente me di cuenta que su manera de sentarse, con las piernas abiertas, la boca también entre abierta, con el labio inferior medio colgando, como una Lolita de segunda, le confería un toque entre vicioso y lascivo que imagino debería hacer las delicias de Pedro. O cualquier otro hombre.
Con el tiempo nos fuimos dando cuenta de que le iba bastante la marcha. Y que con el tiempo, sus piernas entre abiertas, de vez en cuando, dejaban ver unas braguitas de color rosa o fucsia, que acababan de redondear el aire depravado que le envolvía. Hubiera podido llegar a ser toda una femme fatal si, afortunadamente, no hubiese resultado ser completamente gilipollas.
Claro que nadie imaginaba que su fiebre de hombres la llevaría a mudarse a la República Dominicana a “rodearse de mulatitos y negritos” según sus propias palabras.

De vez en cuando nos envía alguna postal con su nueva adquisición cogiéndole de la cintura.

y un día...

2005-11-29T12:25:00.000+01:00

y un día el peso de la cultura cayó sobre Celia.
Y murió aplastada, al quedar completamente sepultada por la sección de historia del arte de la Biblioteca Nacional.

Aprovecharon la madera de los estantes para construirle un ataud.
En su epitafio rezaba: "Los libros le mostraron el camino a un mundo mejor".

la (no)magia

2005-11-20T22:37:00.000+01:00

Lo bueno y maravilloso (lo fantástico) del cine es la capacidad de crear espacios y lugares inexistentes. No me refiero a la posibilidad de construir un escenario en un hangar y recrear una ciudad o un bosque, ni a unas máquinas renderizando una Roma de la época de Adriano.

Me refiero a la capacidad concreta de crear un lugar a base de retales de lugares que están distantes. El ejemplo lo ponía hace pocos días Jaume Balagueró al explicar que los interiores del hospital de su película están rodados en un hospital de Manresa, que las imágenes exteriores de ese mismo hospital resulta que son tomadas de un College escocés (o inglés) y otros espacios más que ahora no puedo recordar estaban grabados en otro sitio completamente distinto. Esto, una vez realizado en montaje pasa desapercibido a nuestros ojos y lo absorbemos como si fuera todo un único espacio o lugar, abrazados por la magia.

¿Pero que pasa cuando alguno de estos lugares escogidos para mostrar una faceta determinada de una historia nos es conocido? O mejor dicho, lo reconocemos. Entonces nos queda una sensación rara en el cuerpo, un deja vu, un ardor. Ese sitio nos suena, y ese, y ese. Pero no sólo eso, no es que hayamos pasado por él alguna vez, si no que está justo al lado de casa, o tu abuela vive en ese sitio...

Algo así es lo que pasa cuando vemos The Machinist. Y reconocemos el Prat. Como espacio cutre, industrial, un suburbio, con momentos de luz brillante y luz plateada. Una ciudad gris. El polideportivo. La escultura de la Capsa. El depósito de las aguas. San Cosme City, ciudad sin ley. El polígono industrial Mas Blau. El túnel de llegada a la playa...todo maquillado con matrículas americanas, banderitas, semáforos colgados en medio de la calzada al estilo yanque, coches americanos...

y llegamos a la conclusión de que en el cine todo es mentira.
Y a la mierda la magia.

Viaje a Japon

2005-11-17T15:31:00.000+01:00

lo sabíais
lo estábais esperando
y ya está aquí
empezad a ahorrar que pica

arquitecturas de la velocidad I

2005-11-01T20:14:00.000+01:00

Cuando era pequeña mi familia formaba parte de aquellas familias que dedicaban su domingo al concepto de “dominguero”. Nos metíamos en el coche, con la esperanza de llegar algún día a una explanada entre pinos cerca de Castelldefels. Llevábamos el coche repleto de fiambreras de tortillas de patatas y carne rebozada, tomates y pepinos para montar una ensalada “casual”, botellas de dos litros de fanta y cocacola sincafeina, latas de cerveza para los mayores, alguna pelota de plástico, mantitas para tumbarnos en el suelo. Nos pasábamos horas en el trayecto Prat-Castelldefels, metidos en un Talbot Horizont (coche que creo que sólo mis padres llegaron a comprar) entre una mezcolanza de olores a comida frita enfriándose y a campos de cultivo a nuestro alrededor.
Recuerdo el camino con algo de claridad, recuerdo por ejemplo pasar por un cuartel militar, y distinguir a veces soldados soñolientos dentro de las garitas de vigilancia, recuerdo pasar por delante de cementerios de coches y que mi hermano pequeño y yo mirábamos asombrados los amasijos de hierro retorcido que sobresalían de los muros, recuerdo el olor asqueroso que salía de esos coches, como si fueran cadáveres en descomposición, y cómo nos teníamos que dar prisa en darle a la manivela para levantar las ventanas e impedir que el coche se llenara de aquel olor, así nos veíamos otra vez envueltos en el olor a tortilla de patatas. Recuerdo pasar por los diferentes campings, la Ballena Alegre, el Toro Bravo, y como mi hermano y yo fantaseábamos con un futuro mejor de roulottes y caravanas y no ese coche gris metalizado que tan poco nos gustaba.
Recuerdo a duras penas la caravana de coches final antes de llegar a esa explanada conocida familiarmente como “La Colonia”, y como de repente, salíamos de la carretera y nos metíamos en un camino de tierra que unos metros más adelante estaba cerrado por una cadena y un cartel de prohibido el paso. En esa frontera nos encontrábamos los coches de familiares y amigos de mis padres. El dos-caballos de mi tío, cosa que auguraba tres primos hiperactivos para pasar el domingo, un ford con una pegatina de un pato, de unos amigos de mis padres, un coche que no recuerdo la marca pero sí como me fascinaba todo el entuerto de hierros cerca del volante para compensar la discapacidad física del conductor, y la imposibilidad física, de éste, de poder pisar los pedales, era el coche del Jero, tío por adopción de todos los primos, y benefactor las noches de san Juan al suministrarnos petardos y cohetes a pesar de las reticencias de todos los padres que podríamos conocer por aquellos entonces.
(continuará)

el karma y el equilibrio universal

2005-10-25T23:39:00.000+02:00

todos lo sabíamos, aunque teníamos miedo. Pero era una cuestión de karma, y yo lo repetía una y otra vez, era cuestión de mantener el equilibrio universal. El puto gato tenía que aparecer.
Decidimos buscarle, mi flor y yo, un gato a mi prima Alba. La momentánea dueña de Elvis-Luchi. Contactamos con la experta profesional (y hoy más que nunca) en localizar gatos abandonados y dueños con complejo de abandono. Después de unas semanas de ardua búsqueda y de varias decepciones apareció una pequeñaja llamada (momentáneamente) Sisi, porque era toda una señorita. A nosotros nos ha acabado pareciendo una mala puta. jejejeje
Fuimos a buscarla, nuestra localizadora oficial de gatos nos dio instrucciones a mi prima y a mí de como administrarle la medicación, instrucciones varias y consejos que nunca vienen mal. Nos fuimos a casa de mi prima, contentas y entusiasmadas. A alba le temblaban incluso las rodillas. Llegamos a casita, la instalamos en su cuarto, y empezamos a prepararle su cajita de las cacas, y su comidilla, y entonces empezó a correr, de repente, desesperadamente. Y fue directamente al balcón. Yo ni la vi. A ella se le cruzó en plan cohete. Una vez en el balcón decidió pasar al balcón del piso de alado.

Eso fue el viernes.
Hoy ha aparecido.
Y es que tenía que aparecer. Era una cuestión de karma. Eso sí, mi prima ha empapelado toda la manzana, ha incordiado a sus vecinos durante 4 días. Y nuestra localizadora, cuando se enteró, a parte de creer que se nos había escapado del transportín de camino a casa, nos dio más indicaciones para localizarla. Pero no ha sido hasta que ella ha aparecido en el terreno que todo se ha entendido. Era como una especie de CSI de la tele.
La ha localizado, la ha encontrado, la ha atrapado (ha sufrido todos sus arañazos y mordeduras) y la ha devuelto sana y salva a su habitación. Ante el asombro de mi prima. Es que esta mujer es toda una profesional.
En cuanto a la gata, está castigada durante una semana en su cuarto, nada de balcones, ni de vecinos, ni plantas ni carreras por el patio interior. Ahora a hacer penitencia, y a apreciar las comodidades del hogar.

Creo que son tal para cual. La gata y mi prima. Difíciles, algo bordes, algo rancias, muy listas, y en el fondo encantadoras. Mi prima si fuera gata sería su gata, y viceversa. Aunque todavía no tiene nombre, la conocemos temporalmente, a parte de por Sisi, por la putilla, la mala bicha, Calamity Jane, y La Fugitiva. Seguimos pensando en un nombre para ponerle. Según mi padre podría ser la Letrada, que era el mote que le puso a mi prima cuando era pequeña, porque sabía demasiado.
Maula dice que le pongamos Meuca, jejejeje.

yo creo que Díscola le iría que ni pintado.

autocompasion

2005-10-23T22:47:00.000+02:00

últimamente me estoy dando cuenta que estoy cayendo en un estado de absoluta autocompasión. Me miro excesivamente el ombligo y encima sólo hablo de mi gata. Que asco, que horror. Y encima estoy rodeada de fashion pseudo intelectualoides, de cretinos, de resabidillos, de subnormales, de capullos, de gente que me intimida al fin y al cabo.
Pero es que me aterra un hecho, y es que últimamente sé más acerca de mis amigos y conocidos porque leo lo que aparece en sus blogs que no por el hecho de quedar a tomar algo o coincidir con ellos en algún lugar.

La verdad es que mi móvil está en un estado de criostasis permanente, sólo me llama mi madre y mi jefe, lo cual es triste y doblemente triste. Eh! pero podría llamar yo, salir más, volver a beber alcohol, e ir a bailar al Casino...ir de puta, que por lo visto se me daba bien!

Pero es que desde hace años estoy en un estado de aburrimiento crónico y muy pocas cosas, pueden realmente sacarme de él. Y el puto Casino no es una de ellas. Ni mucho menos ninguna sala fashion de Barcelona. La verdad es que me entran ganas de vomitar sólo de pensar en esos sitios repletos de gente. He hablado alguna vez de mi socio-fobia, de mi pseudo-agorafobia, y del estrés que me provoca estar en un sitio con mucha gente?? Me siento observada, y no es por egocentrismo, es por mi complejo de inferioridad, por eso apenas levanto la vista del suelo, y me miro los zapatos y digo, Oh¡! Diós! están sucios y viejos, verán que soy cutre y no tengo un puto duro!
O simplemente después de media hora de mirar fíjamente el culo de la botella me doy cuenta que somos un grupo impar de gente (o par, total, da lo mismo, el resultado acaba siendo el de siempre) y todo el mundo tiene con quien charlar menos yo. Vamos, que estoy al margen de todo acontecimiento social y cultural que se esté dando en ese momento en la mesa en la que estoy sentada. A veces intento concentrarme en alguna conversación cercana, pero a penas consigo entrever de que va, que tengo la sensación que se cierran más sobre ellos para dejarme al margen. Y entonces vuelvo a mi ostracismo.
Y mi flor viene y me da un beso, y sonriente me dice: Te lo estás pasando bien? Y yo digo,no. Y le doy un beso, le acaricio el pelo y me voy a buscar el autobús. Y una vez sentada en el bus, camino a casita, noto como poco a poco desaparece el dolor de estómago, la garganta se libera y me siento más tranquila.

También podría beber, sentirme socialmente aceptada, bailar, y decir frivolidades, pero al día siguiente me siento más estúpida que de costumbre, me avergüenzo de mi misma y además sufro la resaca correspondiente.

Lo dicho, últimamente sólo me autocompadezco.

mira por donde

2005-10-16T02:18:00.000+02:00

últimamente me cuesta escribir. No se trata de una afección sentimental, o un vacío existencial. Ni tan siquiera del un problema de alma.
Es más bien un hecho físico.

Maula ha descubierto que el teclado es un buen lugar para dormir. Y en cuanto me ve delante del ordenador, no tiene otra cosa mejor que hacer que venir a ronronearme un poco, darme besitos en la barbilla y acto seguido echarse una siesta sobre el teclado.

oficios

2005-10-06T00:48:00.000+02:00

después de años de esquivar la pregunta he conseguido saberlo.
Hay gente cuyas madres tienen trabajos, dentro de lo que cabe, normales, o fáciles de clasificar. Peluquera. Carnicera. Señora de la limpieza. Enfermera. Médica. Cocinera. Panadera ...
Yo nuca supe explicar en que trabajaba mi madre. Me limitaba a decir que trabajaba en el Ayuntamiento de Barcelona.
Hoy, me he fijado en la firma automática que viene con sus emails.
Ya sé a qué se dedica. Bueno, eso ya lo sabía. Ahora sé como se dice lo que hace.

Pilar Vega Checa
Tècnica en Disminucions del Servei de Promoció i Suport
Districte de Ciutat Vella
C. Ramelleres, 17, 1a. Planta

Elvis y los bombones

2005-10-06T00:28:00.000+02:00

Elvis, el momentáneo gato de mi prima Alba no llegó por el balcón. Su aparición fue mucho más surrealista. Le llamó a la puerta de casa, y se le escurrió dentro del piso en un despiste. Elvis se instaló por unos días en el 3º, pero en realidad vivía en el sexto, con una chica de cabello largo y un chico con una bicicleta azul. En el sexto pensaban que Elvis era hembra y le llamaban Luchi. Un nombre que deja en bastanta mal lugar a sus amos, que lo perdieron un día que se iban de viaje y trajinaban con maletas.
Elvis vive en el sexto, de nuevo, con sus mascotas o compañeros de piso, la parejita con gustos horteras a la hora de poner nombres.
En el tercero, mi prima suspira mientras se come los bombones que le han regalado sus vecinos como recompensa por haber cuidado tan bien de Elvis-Luchi. Y se arrepiente, silenciosa, de no haberse mostrado más afectuosa con él cuando se lo bajaron la pasada noche para que lo viera y de paso agradecerle todo con una caja de bombones.
Elvis no sabía a chocolate pero por lo menos hacía más compañía.
Por mucho que lo intenta, por mucho que la acaricie, esta Caja Roja, no ronronea.

no lo entiendo

2005-10-05T15:48:00.000+02:00

nolontiendo.
Al Alvarez, por su "El Bastión de los sueños" le dan un pase de prensa para el Festival de Cine de Sitges.
Y a mi...a mí!!!!! como mucho, por mis "Encuentros Fortuitos" solo me dan antidepresivos!!!!!
Vaya mierda!

El mundo está muy mal repartido.

cosas de las que se da una cuenta

2005-10-03T20:01:00.000+02:00

Hoy me he dado cuenta que te quiero.
Con tus ojos claros y tu pelo revuelto.
Y me hubiera gustado llamarte al trabajo y decírtelo al oído susurrando.
Como si fuera un abrazo y un triple salto mortal.
Una reverencia hasta los tobillos.

Una sonrisa de gato.
Un arrumaco y un ronroneo.

Ho y me he dado cuenta que te quiero.
Y me gustaría tener esta sensación cada día,
en lugar de pensar en las flores muertas
en las nubes grises
en el bostezo de las paredes de la universidad.

Si pones las manos así,
se hace una casita.
Y te puedo mirar, como si te espiara.

Y te puedo morder el cuellecito.
Y contarte cuentos de ballenas muertas
embarrancadas en playas de mentiras.

Embarranquémonos una vez más.
Mi niño grande como un pino.

Mi místico de papel y pincel chino.

sin posibilidad de escapatoria

2005-09-26T14:01:00.000+02:00

intentaría mostrar algún tipo de desesperación
intentaría gritar o enfadarme
pero hasta para esto estoy agotada

intentaría salir corriendo y huir
pero sé que tampoco lo conseguiría

reconozcámoslo
we're lost

y la rutina y la realidad hará lo posible
cada día
para que nuestros planes fracasen
una y otra vez

dias de fiesta

2005-09-23T21:23:00.000+02:00

me apetece comer algodón de azucar
pasear y comprarme collares hippies que jamás volveré a usar
ensuciarme las zapatillas de barro
me apetece saltar en las camas elásticas
quiero ver cómo me echan las cartas del tarot
y me intentan vender piedras del mismísimo Nilo

quisiera, cómo siempre, volver a ser niña, y disfrutar de la fiesta
y no estar tan cansada
casi tan muerta

elvis en el sofa

2005-09-18T03:07:00.000+02:00

Alba llegó a casa un día y escuchó un maullido. Esto le extrañó bastante, más que por el hecho de que fuera un maullido, por el mismo ruido en si. La casa siempre estaba vacía y nunca se escuchaba ruido (excepto cuando ella estaba dentro, entonces el ruido salía de todas partes). Al abrir la puerta de casa el maullido se hizo más fuerte y más real. No había duda, realmente era un maullido, y había algo o alguien que maullaba. Buscó por la casa y se encontró en el salón a un gato.
Era un gato chiquitito, de unos 4 o 5 meses. No supo si decirle hola e invitarle a comer, o pedirle explicaciones por haberse apoderado del sofá sin pedirle siquiera permiso.
Intentó averiguar cual había sido el medio de "entrada" del pequeño felino, y llegó a la conclusión de que sólo podía haber entrado por el balcón. Su piso daba a un patio interior de manzana, al que cientos de pisos igual que el suyo se asomaban con sus pequeños balcones y su ropa tendida, sus geranios y sus toldos de color verde.
No había duda, el gato había entrado por allí. De alguna manera se había metido en un balcón de un cuarto piso. O venía de arriba. O venía de cualquier otro cuarto piso a lo largo de la manzana. Lo cual lo reducía a más de una veintena de viviendas.

Alba no tuvo más remedio que invitarlo a comer. Así que bajó al supermercado de la esquina y compró algo de gusto del felino. Pienso. Y algo para qe se sintiera cómodo. Arena. Así instaló cómodamente al pequeño polizón bigotudo y le dijo que se sintiera como en su propia casa, cosa que ya había hecho, y que sobretodo respetara las cortinas y los cojines de su tía.Y se fue a trabajar pensando en lo increible de su situación. Después de meses viviendo sola y echándo de menos algo de compañía con la que conversar, de repente, sin esperarlo, le llegaba tan curiosa visita.
Al volver del trabajo se lo volvió a encontrar allí. Y le agradó la sensación de saber que alguien le esperaba a la vuelta del trabajo, y te dice hola, y te ronronea un poco. De todas maneras, como sabía que alguien podía echar de menos al gato decidió colgar un cartel en la escalera, junto al ascensor en el que se decía: "Se ha encontrado un gatito blanco y gris, si es de alguien póngase en contacto con Alba".
No había pasado ni 4 horas y ya tuvo ganas de arrancar el papel.
Le pregunté por qué no había colgado más, en los portales de toda la manzana.
Me contestó que le aterraba la idea de que alguien se lo llevara.
Le hacía mucha compañía. Y no hacía ni 24 horas que vivía con él.

Dice que cuando maulla parece que diga "are you lonely tonight".
Por si acaso de momento le llama Elvis.

ofelia

2005-09-15T19:31:00.000+02:00

no habrá trompetas ni trombones suficientes
no habrá tambores
ni caballos negros tirando carruajes negros
no habrá paraguas con guirnaldas
no habrá acordeones
ni suficientes lágrimas ni pañuelos blancos
no habrá sombreros de copa
ni niñas con enaguas
ni ancianos de pasos largos
(solo quedará un blues húmedo)
no habrá suficientes músicos
ni suficientes caballos
que la acompañen al reposo eterno
a esa negra voluptuosa
de sonrisa ancha como calles anchas
de ojos de balcones de mil colores
no habrá desfiles en su entierro.

Nueva Orleans reposará ahogada,
triste Ofelia sin juncos,
y no tendrá desfile
ni comparsa de plañideras
ni carruaje negro con caballos negros.
Nueva Orleans reposará ahogada
como una puta cubierta de lodo y las piernas abiertas.

triste Ofelia sin juncos.

sueños polares

2005-09-15T18:36:00.000+02:00

maula es una gran cazadora de osos polares
los aguarda en las esquinas con sus orejas hacia atrás, en señal de desafío,
la cola algo arqueada, moviendose medio arrastrada y con la punta hacia arriba.
los vigila, apostada en las esquinas,
escondiendo la cabecita para que no la descubran.
incluso a veces finje estar dormida
(pero si prestas atención ves que en realidad tiene su ojo sano medio abierto)
y entonces se abalanza sobre su presa
con sus uñas preparadas para el ataque
se le reconoce que está cazando osos polares porque corre por los pasillos emitiendo un rugido de guerra, una especie de maullido ronco, acompañado de pequeños saltos y unas orejas más hacia atrás que nunca.

a veces, si la caza ha sido buena
se viene a nuestros pies
con su presa metida en la boca
y su cola balanceándose como en un columpio

entonces, a veces, deja su presa en el suelo
para volverla a coger seguidamente
y demostrarnos, que es suya,
y suyo es, el triunfo

el día menos pensado
maula escuchará la llamada de la selva
y en lugar de osos polares
nos traerá el periquito de la vecina

veranos marchitos

2005-09-08T22:34:00.000+02:00

de la misma manera que un día llega el inverno y nos aplasta como una gran manta pesada, el verano se acaba.
yo sólo puedo pensar el verano en granada.

el calor seco subiendo del suelo, y las paredes blancas deslumbrándome al medio día.
notar la diferencia de temperatura al lavarme la cara con agua fría en la terraza.
las baldosas calientes bajo los pies descalzos.
una siesta a la sombra de la parra

una infancia de bichos subiendo por las piernas desnudas y huesudas.
juegos a la sombra de un pino, oliendo a resina y a romero
el cogote quemado
y los ojos entornados
serrín y polvo en los pantalones

cuando era pequeña, después del baño, mi madre me peinaba el pelo para quitarme los enredos. Yo me sentaba en una silla alta en la cocina de mi tía, dónde pasábamos todos los veranos. Luego se cansó, y decidió que era mejor que llevara el pelo corto. Y también decidió tener su propia casa.

ahora
después de la ducha, por la tarde
antes de que anochezca
con los últimos rayos entrando horizontales, a hurtadillas, en la terraza, colándose por debajo de la mesa y de las sillas, me siento en los escalones mientras escucho música y dejo que se seque el pelo.
Y huele a agua y a almendras recién partidas.

pero ahora no es verano
ni granada
es un pueblo gris anclado en los setenta
con autocares y una estación de tren que parecen que nunca va a tener un tren
llueve
y no consigo detectar un rincón en el que suba el olor a tierra mojada.

mira que cosas

2005-09-05T20:33:00.000+02:00

hoy es uno de esos días en los que me habría mudado de país, me hubiera cambiado el nombre y hubiera fingido ser otra persona.
Tendría que haberlo hecho.
Y sin embargo, sigo aquí.
Con el rollo de siempre.

caminando

2005-08-30T02:58:00.000+02:00

Andando en la dirección donde se pierde el camino, sigilosamente, donde los sueños se desdibujan
allí, ahí, se me cierran los ojillos
y me acurro soñolienta, y pienso en algo bonito.

Si quisiera, podría moverme un poquito más, y llegar algo más lejos
Si pudiera, podría andar algo más, y llegar al final
Pero no puedo, no quiero
Y sigo, soñolienta, pensando en princesas y en gatas felices
en cuentos hermosos, y en barones rampantes encaramados a árboles

Y me aferro a mi infancia
de niña marchita
a mi pequeña locura

De días de mentira

retrato en el balcón

2005-08-22T19:41:00.000+02:00

es una de esas calles estrechas, de casitas bajas, de esas calles que aquí ya sólo quedan en el centro del pueblo. Los edificios no son muy altos, apenas superan las tres plantas. Los balcones tienen las barandillas de hierro forjado, y las ventanas tienen sus porticones pintados, en losque se acumulan capas y capas de pintura a lo largo de años y años.
Y él siempre está allí sentado, en su pequeño balconcito, en una casa que casi parece de juguete, y en su silla de madera encasquetada entre el porticón y una maceta medio marchita.
La primera vez que lo descubrí, fue de casualidad, pasaba por la calle y levanté la vista al apartarme el flequillo. Y la imagen me dejó helada. Las siguientes veces me dediqué a buscarlo, y siempre estaba ahí, aproximadamente a la misma hora.
Hubiera sido otro viejo más tomando el fresco. Hubiera sido otro vecino más en la calle asomado al balcón. Hubiera sido cualquier otra persona, si no fuera el hombre más triste y solo del mundo.

Pero se trata, simplemente,de un hombre que se sienta solo en el balcón, y coloca frente a si, una silla con el retrato en blanco y negro de una mujer de unos veinte años.Y lo mira. La mira. Y mantiene mentalmente diálogos imaginarios con ella, y le cuenta cosas y le explica cotilleos. Y le dice cuánto la quiere. Y la mira y mira.Y así permanece, hasta que empieza a oscurecer, y no consigue distinguir el rostro de la mujer del fondo de la fotografía. Entonces se retira hacia dentro, y vuelve a colocar cuidadosamente el retrato de la mujer sobre la cómoda.

A veces me lo imagino, durmiendo solo en su gran cama solitaria de matrimonio, con el hueco de la mujer junto a él, y sus manos, buscando inútilmente su calor ausente.

burgueses

2005-08-04T18:20:00.000+02:00

colocaba meticulosamente mis nuevas adquisiciones en la estantería, acariciando suavemente el lomo de los libros y quitando las inoportunas motas de polvo que había sobre la repisa.
me miraba con curiosidad y de repente me dijo: “más libros, ¿es que no paras de comprar?”
no le hice mucho caso y continué con mi pequeño ritual
“el otro día ya eran cinco más, y la última vez que te encontré en Barcelona era un tebeo o un cómic original que decías que era traído de no sé donde”
“de Londres”- le contesté mientras seguía ordenando la estantería.
“por no hablar de la bicicleta!!!”él seguía haciendo revista
“la bicicleta fue un regalo”
“lo que tú digas, pero a mi me parece que te estás aburguesando”
hijo de puta. encima se permitía el lujo de parafrasearme. Odio cuando me roban mis comentarios graciosos. No soporto cuando se creen en posición de meterme un gol sólo porque estoy con las defensas bajas. Y mucho menos que lo hagan utilizando mis propios puñales.
“no me estoy aburguesando, querido, todo lo contrario se trata de un proceso de proletarización.”
“ja!!”-se rió en mi cara
“en serio. por mucho que trabaje nunca llego a un estado completo de felicidad, y el único consuelo que me queda es gastarme el sudor de mi frente en pequeños fetiches que me hacen feliz momentáneamente. En el fondo me estoy montando un pequeño capital a base de objetos inútiles e inservibles que sólo otro friki más desquiciado que yo querría comprar.”
“¿¿y eso no es aburguesarse??”
“no. el burgués gasta sin ser consciente del valor real de las cosas, es decir, las horas de cansancio y de trabajo que han sido necesarias para poder cambiarlas por un objeto-fetiche. Y no lo sabe por la sencilla razón de que los que trabajan son sus subordinados no él mismo.
Yo. En cambio. Soy consciente en todo momento de las horas que tengo que estar soportando borrachos o rebuscando en las bibliotecas para poder comprarme un librito o ir al cine.
Sé lo que cuesta mi sudor y mi cansancio.
Y lo más triste de todo, créeme…es que lo vendo muy barato”
“jajajajajaja” -se rió con una carcajada larga y grande
“Sí, tú ríete. Pero cuando esté realmente aburguesada, podré pagarme yo sola el piso y no tendré por qué soportar tus comentarios imbéciles y gilipollas.
Y ese día, créeme, lo celebraré con alguna frivolidad realmente burguesa”

maula chan

2005-07-29T20:15:00.000+02:00

pasajes

2005-07-22T01:42:00.000+02:00

La tristeza se extendía por el techo de uralita mientras a fuera, en el exterior, caía una tormenta de verano. Dentro hacía algo de frío, pero después de los largos días de calor se agradecía esa sensación de pies mojados y labios morados.
Le chorreaba el pelo, y las gotas le caían por la cara, resbalándole por la nariz hasta caer en la mesa de madera, donde poco a poco iban formando un pequeño charco bajo su silueta.

El tiempo pasaba.

No podía escuchar nada más que el repique incesante de las gotas de lluvia sobre el tejado. Ni siquiera me oía el pulso, a pesar de que lo sentía hasta en el lóbulo de la oreja.
Era el peor refugio que se podía haber buscado alguien en un día de tormenta. Estas cosas son las que tiene el hecho de improvisar. Seguro que si esto hubiera sucedido en alguna de las novelas que tanto le gustaban leer, los protagonistas habrían acabado en un lugar con bastante más encanto y con algo de comer a mano.
Pero no. Aquel sitio olía a polvo y a humedad acumulada, a desinfectante y a caca de rata.
Seguro que incluso había pulgas.

La paranoia iba en aumento.
Y yo estaba tan triste que me hubiera querido morir.
Me imaginé una tortura al estilo "gota malaya" con la gotera que había sobre mi cabeza.
Imaginé que el techo se derrumbaba sobre nuestras cabezas, y con tan mala suerte, que al tratarse de un material tan ligero y estúpido como la uralita, lo más probable es que me hubiera muerto de un cancer provocado por el amianto que contenía la puta placa antes de que su propio peso me hubiese aplastado.

Me levanté y tiré la toalla mojada. No dije ni adiós. Salí a fuera. A la tormenta. Una vez que el agua me había calado completamente decidí echar a caminar y largarme lo más lejos posible de aquel escenario funesto y patético.

Él se quedó dentro. Ensimismado en el charquito que se formaba con las gotas que le chorreaban del pelo. En su propio mundo. Y mientras volvía hacia casa pensaba en que sólo los locos son ligeramente felices.
Lo divertido e irónico de la situación era verme a mi desde fuera y lo excéntrica que era la situación en la que me encontraba.

hola? hay alguien al otro lado?

2005-07-21T15:40:00.000+02:00

Esta semana ha sido rara
Todo el universo giraba y estaba en su expansión perpétua y yo, o bien seguía tan quieta como siempre, o me empeñaba en moverme en el sentido opuesto.

Primero llamó el psiquiatra. Atrasaba su hora, y no me visitaría hasta dentro de un par de semanas. Pero no pasa nada. Todo está bien.

Luego llamó la psicóloga. Estaba enferma, y no podría visitarme tampoco esta semana. Pero cuando estuviera mejor me llamaría para acabar de concertar la visita. Pero no pasa nada. Todo está bien.

Luego me llamó un amigo. Esta semana estaba muy ocupado y no podríamos quedar para charlar. No pasa nada. Es normal. Todo está bien.

He ido a comprobar que Maula continuara con su vida gatuna de siesta tras siesta para asegurarme de que almenos alguien quedaba rondando por aquí cerca.
Afortunadamente Maula estaba.
Y mi flor continuaba dormitando también en la cama.

No pasa nada. Todo está bien.
El mundo no se acaba.

silencio

2005-07-17T01:31:00.000+02:00

"La intimidad tiende a engendrar silencio"
Y yo últimamente tengo poco que contar...poco que decir.
Sigo estando atrapada en mi prisión personal...
un poco sin saber que hacer
un poco sin querer hacer nada
y esperando que se haga todo solo.

No vengais a buscarme
prefiero mi rincón oscuro a vuestras miradas insulsas
a vuestras conversaciones insustanciales
y a vuestras perfectas vidas imperfectas.

Os diría algo amable
pero no me da la gana.

now the drugs don't work

2005-07-16T19:40:00.000+02:00

delirio fosforecente
productos psicotrópicos
de días amarillos y de camisa corta

pulso-marea
vértigo desde las orejas

quizá podría pensar en frases multidisciplinares, taladrar el pensamiento mientras hago el pino pensando en novelas londinenses del diecinueve y probar a escribir un cuento sin utilizar la letra a...y lástima porque ya la puse en el título.

y volver,
al ritmo,
cadente,
y descansar,
sin pulso,
y vacía.

imagenes distorsionadas

2005-07-15T15:11:00.000+02:00

Funciono como un espejo con distorsión
que devuelve imágenes difusas y caleidoscópicas.

estate cerca, aquí a mi lado
que sin ti
no reflejo
y me difuso
y me fundo, en mi fondo negro de limadura de plata
y sueños rotos
(materia mágica de los espejos imperfectos)

estate cerca, aquí a mi lado
que hace frío
y tengo miedo

y tu mano cálida cogiendo la mía
recuerdo de una infancia rota
de monstruos bajo la cama
y tirones de coletas
y libros cubiertos de polvo

estate cerca que titirito de frío
cuéntame un cuento de esos que inventas de realidades
léeme las noticias alegres del periódico

que quizás
un día,
se me rompe el espejo
y me da por salir al paso.

estos días azules y este sol de la infancia...

2005-07-13T00:55:00.000+02:00

Me quedo sin palabras al querer decir algo, y resto callada, en un rincón oscuro, con la mirada en penumbras y las manos apretadas en el fondo de los bolsillos.

Recuerdo mi paseo, con el sol en la espalda, y los ojos entrecerrados.

Despeinada y peinada.

Los gestos comunes se nos vuelven extraños.
Y las palabras cortan, como si fueran cuchillos.

Bostezo.
Se hace tarde.

En estos momentos es mejor recurrir a Virginia Wolf.
En lugar del suicidio, escoger a los escritores suicidas.
Mira que cosas pasan con el calor.

Que hasta las mañanas bostezan y las noches se me desperezan desesperadas,
cuando la cama vacía deshecha me desecha.
Y yo seca,
escupo un beso
a lo poco que queda.

cosas que pasan

2005-06-09T16:42:00.000+02:00

siempre que llega el verano fantaseo con el suicidio.

Para Constance, y otras niñas tontas.

2005-06-07T23:49:00.000+02:00

"Lo difícil es sentarse sin hacerse notar.
Lo demás viene por añadidura. Tres sorbos
y retorna el deseo de imaginarse solo. "

Siempre se le podrá echar la culpa a las niñas tontas, -con su caramelo en la boca y sus cejas caprichosas-.
Dominan el mundo.
Y son el pan (y el clonacepam) de los locos y
los deshauciados (malditos artistas e iluminados de mirada perdida).
Debo darle las gracias también a Cosntance. Por ser cruel y hermosa.
Por inspirar los poemas más hermosos,
Y los más tristes.

The cats will know
Ancora cadrà la pioggia
sui tuoi dolci selciati,
una pioggia leggera
come un alito o un passo.
Ancora la brezza e l'alba
fioriranno leggere
come sotto il tuo passo
quando tu rientrerai.
Tra fiori e davanzali
i gatti lo sapranno.

Ci saranno altri giorni,
ci saranno altre voci.
Sorriderai da sola.
I gatti lo sapranno.
Udrai parole antiche,
parole stanche e vane
come i costumi smessi
delle feste di ieri.
Farai gesti anche tu.
Risponderai parole -
viso di primavera,
farai gesti anche tu.

I gatti lo sapranno,
viso di primavera;
e la pioggia leggera,
l'alba color giacinto
che dilaniano il cuore
di chi più non ti spera,
sono il triste sorriso
che sorridi da sola.
Ci saranno altri giorni,
altre voci e risvegli.
Soffriremo nell'alba,
viso di primavera.

The Cats wil know
Caerá otra vez la lluvia
sobre tus embaldosados dulces,
una lluvia ligera
como un hálito o un paso.
Otra vez la brisa y el alba
florecerán ligeras,
como bajo tu paso,
cuando regresarás.
Entre flores y alféiceres,
los gatos lo sabrán.

Habrá otros días,
habrá otras voces.
Sonreirás a solas.
Los gatos lo sabrán.
Oirás palabras antiguas,
palabras cansadas y vanas
como los trajes desechados
de fiestas pasadas.
También tu harás gestos.
Responderás palabras -
rostro de primavera,
también tú harás gestos.

Los gatos lo sabrán,
rostro de primavera;
y la lluvia ligera,
el alba de color jacinto,
que laceran el corazón
de quien ya no te espera,
son la triste sonrisa
que sonríes a solas.
Habrá otros días,
otras voces y despertares.
Sufriremos al alba,
rostro de primavera.

Las gracias también, por ser cruel y hermosa.
Por todos los poemas que le escribió Cesare Pavese antes de inflarse de somníferos (en la habitación de un hotel de Turín).

Y su cuerpo inerte sobre la cama.
Imagen de todos los poetas muertos.

(y de los que moriremos por el camino, víctimas de una niña tonta.)

El primer beso

2005-06-06T22:29:00.000+02:00

No hay nada que me ponga más nerviosa que las niñas de mirada de Lolita,
que se muerden las uñas, y agachan la cabeza.
Con su boca entreabierta y las cejas siempre a punto para empezar a llorar.
Las niñas eternas de 20 años.
Que son animales, y bestias.
No sé si admirarlas, o odiarlas.
Son salvajes (y hermosas).

Las veo rodeadas por su corte de títeres
danzando al son del movimiento de su nuca.
Tienen los dedos más poderosos del mundo.
Y cada vez que abren la boca son un poema al incosnciente oculto de una inteligencia masculina en estado de putrefacción.
"No alcanzo a comprender este fenómeno, al menos que el amor idiotice..."

Y siguiendo con Durrell podría decir:
"Las mujeres son muy estúpidas, pero también muy profundas"

Debe ser culpa del primer Beso!
Horror!!

"Odio las mentiras
de las niñas que sonríen. Ebrio a estas horas en que parece
que la muerte está escondida y viste un traje de noche robado."

Luis Cremades. El primer Beso.

Afortunadamente, puedo acabar con una frase más complaciente:
"Cuando pedimos que nos rescaten de la confusión que hemos creado, lo mejor que puede ocurrir es que acierte a pasar un caballero a nuestro lado" (también de Durrell)

Malditas niñas con su caramelo en la boca.

esos personajes rosaditos

2005-05-30T22:34:00.000+02:00

los ves.
con sus cuerpos rosaditos
blandos
mulliditos
como cojines de grasa
torpes, algo patizambos.

pequeñas momias que después de años sin enseñar sus carnes a la luz salen a la calle.
y se pasean.
con sus pies desnudos deformados por botas de piel
con sus dedos regordetes calzados en sandalias.

Todavía puedes ver por encima de sus tobillos
la marca de los calcetines.

Eternos rosaditos blanditos.
Son la atracción turística de los que carecemos de vacaciones.

Mira que hay que ser cretino

2005-05-10T23:04:00.000+02:00

Estimado señor Jaume Sanmartí,
ex-director de la Escuela de Arquitectura de Barcelona,

Hay que ser cretino, para que después de una abstención cercana al 50% y ni aún así teniendo votos suficientes (no llegó al 50%)a su favor decida presentarse de nuevo a las elecciones a director.
No me venga diciendo que como es el único candidato se siente en la obligación de seguir insistiendo para continuar con su trabajo y su programa, porque usted nunca tuvo programa y nunca hizo gran cosa.
Para eso quédese en casa.
No quiero volverle a ver con su moreno de esquiador paseandose solemnemente por los pasillos de la escuela.
Me abre la úlcera.
No es nada personal. No es que me caiga mal. ( de hecho en sus tres años de mandato le abré visto un total de 4 veces y la mayoría fueron en el bar o escaqueándose de alguna asamblea). Nunca hablé con usted.
Pero por lo menos sus antecesores han tenido la delicadeza de largarse y admitir la derrota y que realmente no hicieron nada. Usted después de tres años de nulos avances sigue insistiendo en que algo bueno debió hacer.
Pues no.
Ni siquiera me gustó el color de las paredes que puso.
No me gusta su equipo directivo. Y su secretario me da muy mal rollo (parece un empollón acusica que lo apunta todo).

¿Cómo tiene la poca vergüenza de decir que si se hubiera votado a si mismo hubiera ganado? ¿No es eso motivo suficiente como para admitir su derrota.?

Carece de programa electoral aún en la segunda vuelta. Sigue diciendo las mismas tonterías de siempre y montando el mismo teatrillo. Nos trata a los alumnos como si fueramos estúpidas criaturas a las que se les puede vender cualquier idea barata.
Y luego, a aquellos que les plantamos cara nos dice que no nos contesta por educación. (métase su educación por donde quiera).

No me mire mal, ni se ría de mí. Debo disculparme porque esta mañana me indignó tanto y me puso tan histérica que no pude decirle todo lo que pienso a la cara. Pero créame, después de estas segundas elecciones que se ha montado usted mismo verá que teníamos razón.
Que queremos que se largue.
Que no siga insistiendo.

Mira que hay que ser cretino para no darse por aludido.

Váyase señor ex-director. Váyase.

maldita Carilda

2005-05-07T06:33:00.000+02:00

tú
ahora
con tu boca llena de larvas
que fuiste bendito
y ahora
que te maldigo

me robaste la vida
el aliento
me mataste

toda

ahora
muerta
y renacida

y no dejaste de mi, nada
excepto ceniza

que me desnudas en público, y me perviertes
me haces puta
y me violas en público

tú, ignorante

y ahora, traidor
que me debes mil noches y mil sueños

ahora,
calma
serenidad

soy yo;
todo lo que eres,
nada
es gracias a mí.

Me robaste el verbo hasta hacerlo tuyo
Me robaste el aliento.

Debería exigirte, mil vidas, mil esfuerzos.
Pero solo queda polvo,
recuerdo de aquello que fuimos y que nunca llegó a ser.

Todo lo que te di, lo pusiste en venta
al por mayor.

La vida está repleta de juegos macabros,
y esta noche (vendido)
viniste a robarme la media luna de loca
para hacerte un sarcillo.

Te pudrirás en verso.

Epilogo:

Todo lo que te di, será el epitafio que yo te conponga.

TE BORRARÉ

Te borraré con una esponja de vinagre,
con un poco de asco.
Te borraré con una lágrima importante
o con un gesto de descaro.

Te borraré leyendo metafísica,
con un telefonazo o los saludos
que doy a la ceniza;
con una tos o un cárdeno minuto.

Te borraré con el vino de los locos,
sacándome estos ojos;
con un varón metido aquí en mi tumba.

Te borraré con juegos inocentes,
con la vida o la muerte;
¡aunque me vuelva monja o me haga puta!

Carilda Oliver Labra

Negra Sombra

2005-04-30T22:49:00.000+02:00

Cando penso que te fuches,
negra sombra que me asombras,
ó pé dos meus cabezales
tornas facéndome mofa.

Cando maxino que es ida,
no mesmo sol te me amostras,
i eres a estrela que brila,
i eres o vento que zoa.

Si cantan, es ti que cantas,
si choran, es ti que choras,
i es o marmurio do río
i es a noite i es a aurora.

En todo estás e ti es todo,
pra min i en min mesma moras,
nin me deixarasti nunca,
sombra que sempre me asombras.

(Rosalía de Castro...)

felinidades

2005-04-28T21:19:00.000+02:00

Maula es de esos gatos de dudosos comportamientos. Uno de ellos es su manera de saludarte, tipo gnomo, o esquimal. A saber; se acerca hasta ti y alarga el cuello un poco hasta que su hocico toca tu nariz. Eso es un: hola. Un hola, un poco cegato. Porque parece ser que no te reconoce hasta entonces, vamos, que se va acercando, un poco con curiosidad y dudas, y cuando estás a escasos milimetros se alegra. Entonces te ha visto.Y decide tocarte con el hocico. Esto lo hace con las visitas, y los familiares.
En casa hemos adoptado este saludo, sobretodo con ella (de momento no se lo aplicamos ni a las visitas ni a los familiares). Y cuando la vemos sentada en el sofá, haciendo de vigía de un plato sospechosamente abandonado sobre la mesita, o tomando el sol en la terraza sobre una maceta ,somos nosotros quienes nos acercamos a ella hasta tocar nuestra nariz con la suya.
Esta adopción de las costumbres felinas parece ser que le entusiasma al animal, que al momento se revuelca sobre si misma con un ligero ronroneo y cabeceando hacia un lado.
Otra costumbre de la Maula, es subirse a mi cama y quedarse mirando la pared. Como si estuviera castigada. Es algo muy divertido. Y con el tiempo descubrimos que no mira al frente, si no ligeramente hacia arriba. Y es que allí ella ha descubierto un mundo de sombras y reflejos que provienen de la ventana (algo así como el mito de la caverna de Platón) un mundo de formas sinuosas y cambiantes, y destellos suaves. A veces ha intentando incluso saltar hacia (y por) la pared para atrapar la sombra de un árbol. Esta cosumbre de momento, ni mi flor ni yo la hemos adoptado. No tenemos tiempo para tantas excentricidades.
Estas cosas solo las puede hacer un gato.

encuentros y desencuentros

2005-04-27T21:39:00.000+02:00

Entre las maravillas que he descubierto esta semana podemos encontrar el "Libro de las Nanas" de la editorial Media Vaca (la misma que hace un mes me sorprendió con la edición ilustrada de los "Crímenes ejemplares" de Max Aub) y un LP (long play, disco, cd, ....) de Robert Mitchum titulado "Calypso is like so".
Cierto.
Habeis entendido bien. Robert Mitchum, el actor, el malo maloso de La Noche del Cazador. Ese hombre de barbilla redonda y nudillos tatuados con LOVE y HATE (que a todos nos dejó helados en su momento) tiene un un disco, graciosísimo y dicharachero, en el que canta calypsos!! si, esas canciones que suenan a ukelele, a puesta de sol y a piña colada. Matilda...Matilda...

así que os dejo dos regalitos uno para vuestros ojos, y el otro para vuestro oídos, y todos acabarán en vuestra boca. Con una gran sonrisa. :)

Libro de las Nanas

feliz cumpleaños

2005-04-23T12:30:00.000+02:00

Te reconocí por tus temblores
una mañana del mes de marzo
Raining in the morning
Sobrecitos de te y chocolate caliente.
Abrazábamos una poética de frases sueltas y libros viejos.
Nos reímos de nosotros señalándonos las cicatrices
(guerras pasadas y armisticios firmados)

Habíamos aceptado hace tiempo la dinámica de la deriva
presumíamos de ser
más sabios que lo sabios
porque ambos sabíamos
que conocíamos muy poco
(pero mucho de amores y cuentos de princesas)

Me hablaste de una asíntota
y de un electrocardiograma.

Me cogiste la cara
redonda de luna.
Pero no me dijiste nunca nada.

Y en la mesa solo quedaron tus temblores
migas de un desayuno
que todavía no nos hemos acabado.

Maula

2005-04-14T20:02:00.000+02:00

Esta es Maula, antes de convertirse en una cazadora implacable y en una maruja empedernida que se pasa el día mirando por el balcón persiguiendo a los autobuses, mirando quien va a misa y quien se queda a fuera fumándose un cigarrito, controlando que hacen los policías del ayuntamiento, y por supuesto, controlando que el excelentísimo sr G. no pase por debajo de mi balcón.

Ombreta

2005-04-14T14:55:00.000+02:00

Hoy hemos presentado, después de unos días de trabajo e investigación, una propuesta para conseguir la gestión de uno de los chiringuitos de la playa del Prat.
Decir que como en la mayoría de los casos esto ha sido más por amor al arte que por otra cosa, la verdad, nos quedaba el consuelo que haciendo este trabajillo conseguiríamos tener curro durante todo el veranito...y currar en la playita pues tiene su qué.
Nosotros solo hemos hecho el proyecto de chiringuito, planos explicativos, diseño, método constructivo y de montaje, hemos diseñado un logo y esas cosas.
Tengo que decir que estoy super orgullosísima.
Ahora solo falta que en el Ayuntamiento le acepten la propuesta a la chica interesada y ale! a hacer zumitos y ensaladitas a la playa.

Si sale os espero a todooooooooos!!!!!!

ni pizca de gracia

2005-04-07T22:28:00.000+02:00

Estimado Antonio Gallego Burgos;

Me complace saber que se ha tomado usted la molestia de contestar mi carta y le agradezco de antemano el esfuerzo que está usted haciendo, absolutamente progresista, para conseguir que el término desaladora sea una voz aceptada en el DRAE (Diccionario de la Real Academia de la Lengua Española). Este tipo de actos siempre son bienvenidos.
Por otro lado tengo toda una serie de objeciones que realizar respecto a su misiva. Y son los siguientes:

1. Yo me dirigí a la Revista del Prat. No a usted. Si lo hubiera querido hacer ya habría conseguido la dirección de correo electrónico de la sede municipal de su partido y no la suya propia. Pero no lo hice, y no fue por vagancia si no porque realmente ni lo llegué a considerar. Su artículo aparecía en la revista y por lo tanto me dirigí a este medio.
2. Su tono es socarrón y a veces incluso ofensivo. Esto se podría perdonar a otra persona, y en cierta manera es aceptable que yo lo utilizara, pero en su caso no es válido. Usted es un portavoz político y como tal se supone que debe predicar con el ejemplo y mantener otro tono y estilo y alejarse de según que comentarios. De todos modos su tono demuestra unas confianzas que yo en ningún momento le otorgué.
3. Yo no he recibido ninguna propaganda de la Agencia Catalana del Agua sobre la (ya aceptado término) Desaladora. Quizá haya problemas con el cartero o repartidores, pero a mi casa solo llegan cartas bastante más aburridas, a saber, facturas y propaganda del Carrefour. Es cierto que si hubiera recibido esta publicidad seguramente no les hubiera escrito ninguna carta siguiendo una cruzada en defensa de la pureza de la lengua. Tengo más cosas que hacer a parte de quejarme y señalar con dedo amenazador a todo el mundo que se equivoca.
4. Muy bueno el juego de palabras de “intelectualidad supina”. Me lo imagino a usted convocando un gabinete de crisis para contestar mi carta y a todos ellos afanándose en la redacción de su, ya famosa, misiva. Han hecho un buen trabajo. Págueles bien y concédales unos días de vacaciones, se lo merecen; el desgaste intelectual es muy malo. Ahora a mis ojos han dejado de ser unos ignorantes para pasar ser un grupo eficientemente dotado de un Diccionario de la Real Academia de la Lengua Española y de cierta gracia. Lo cual me da más miedo que otra cosa. Pero les aviso, no incurran en el Despotismo Ilustrado, que está mal visto y siempre se ha tachado de ligeramente “izquierdoso”.
5. Usted mismo dice en su misiva “no debería contestar la demagogia con demagogia”. Así pues reconoce usted ser un demagogo.
6. Les felicito por su resultado en las pasadas elecciones municipales. Realmente su lema debió llegar a mucha gente sin plaza de aparcamiento. Por otro lado opino que de 1 a 1’5 realmente hay un incremento del 50% pero sin embargo siguen siendo 0’5 décimas.
7. En ningún momento he criminalizado su partido político. En todo caso sólo he criticado su manera de escribir, centrándome en este artículo, aunque bien podría haberlo hecho con muchos otros.
8. Si yo no me dirijo a usted como Antoñito Alegre, absténgase de utilizar un término familiar refiriéndose a mí.
9. Mi sueldo quizá no es una maravilla pero disfruto con mi trabajo. Me temo que no puedo aceptar su oferta de laboral. Yo a la larga le resultaría demasiado cara. Lo mismo acaba usted cambiando su modo de pensar y me acusarían de pervertir “mentes inocentes”.
10. No, ya no pienso que hiciera mal en reírme de usted, y me doy cuenta de que no valía la pena sentirme mal por ello. Ahora me alegro de que usted se haya sentido ofendido por mi carta hasta el punto de saltarse a la torera ciertas reglas éticas de confidencialidad de medios de comunicación, llegando así a un estado en el que su carta resulta realmente subversiva. Usted debería haberme contestado a través de la revista, ya que la mía se trataba de una réplica pública y no privada, y usted lo ha convertido en una pequeña cruzada dialéctico-personal, dirigiéndose directamente a mí y utilizando mi correo personal (otra cosa que me gustaría saber de donde la ha sacado). Esto en ningún momento criminaliza su partido, si no que le coloca a usted en una postura de dudosa legalidad respecto a la: Ley Orgánica 15/1999, de 13 de diciembre, de Protección de Datos de Carácter Personal BOE núm. 298, de 14-12-1999, pp. 43088-43099.

Celia Marín Vega
Persona

P.D: Napoleón: “Los sabios son los que buscan la sabiduría; los necios piensan ya haberla encontrado.”

P.P.D: Le agradezco toda la información que me envía sobre (el ya dado como válido término) la desaladora. Cuando tenga tiempo y ganas me lo miraré. Últimamente ando muy ocupada incordiando dirigentes políticos.

La palabra del PP

2005-04-07T18:33:00.000+02:00

Estimada Celia Marín Vega:

Hace tiempo que sé que el término "desaladora" no aparece en el
diccionario. Mi ordenador funciona y efectivamente, lo marca como
error.

En cualquier caso, como tú bien sabrás, la lengua evoluciona
continuamente. La lengua es más flexible que algunas personas. El uso
común y cotidiano va enriqueciendo el número de vocablos a lo largo de
los años, de manera que periódicamente se van incorporando nuevos
conceptos. También sabrás que en el DRAE (Diccionario de la Real
Academia Española) aparecen hoy términos que hace dos años no estaban
contemplados.

Con el término "desaladora" ocurre exactamente esto. De hecho, están
estudiando incorporar el concepto al nuevo DRAE, ya que la palabra se
utiliza con mucha frecuencia. Si te hubieras leído el tríptico que ha
enviado a tu casa la Agencia Catalana del Agua, comprobarás que es así y
ésta de "desaladoras" sabe un poco más que tú. Te adjunto algunos
enlaces para que compruebes que muchos utilizamos este concepto.
Ejemplos como el Ministerio de Medio Ambiente, la Generalitat de
Catalunya, el BOE, infinidad de empresas y organismos técnicos, medios
de comunicación, etc., emplean este término, que insisto, de
"desaladoras" saben bastante más que tú.

Seguro que eres una persona muy culta. Cultísima. Pero desde tu
"intelectualidad supina" no deberías caer en el error de ofender
gratuitamente. No deberías contestar a la demagogia con demagogia. No
deberías dejar entrever que odias al partido político al que represento
y que en las pasadas elecciones municipales creció un 52% en términos
absolutos respecto a las celebradas en 1999. Tu "alta" capacidad
lingüística y cultural tampoco debería colaborar con el hecho de
criminalizar a un partido democrático.

Con cariño, estimada "flakilla", no tengo ningún problema en hablar
personalmente contigo de este hecho que tanto te ha preocupado. Tampoco
tengo inconvenientes en pagarte para que revises mis artículos.

Para finalizar, no deseo que esta contestación sirva para que te
consideres, aún más, una persona mala y perversa.

Restando a tu disposición, recibe un cordial saludo.

Antonio Gallego Burgos
Portavoz Grupo Municipal PPC
Economista (no lingüista)
Tf: 93.379.00.50 Ext. 2184
pp@aj-elprat.es

P.D.: Plutarco: "El odio es una tendencia a aprovechar todas las
ocasiones para perjudicar a los demás".

DESALADORAS EN LA RED

Fuente Ministerio de Medio Ambiente
http://www.mma.es/agua/programa/desalacion.htm
http://www.mma.es/agua/actuaciones/barcelona.htm
http://www.la-moncloa.es/web/asp/min04.asp?Codigo=c3101030

Instituto Tecnológico y de Energías Renovables
http://www.iter.es/I18NLayer.instalaciones/es/desaladoraplus/

Empresas especializadas
http://www.aguastenerife.org/3_infraestructuras/ficha5.html

Generalitat de Catalunya
http://www.gencat.net/mediamb/noticies/020212a.htm
http://www10.gencat.net/gencat/AppJava/cat/actualitat/50223actuacionspermillorarlabastamentdaiguaalreametropolitanadebarcelona.jsp

Página web especializada
http://www.energias-renovables.com/paginas/Contenidosecciones.asp?ID=5706&Tipo=&Nombre=Noticias

Infinidad de medios de comunicación
http://www.telenoticies.com/noticia/not175721699.htm
http://www.lavanguardia.es/res/20050308/51178890432.html?urlback=http%3A%2F%2Fwww%2Elavanguardia%2Ees%2Fweb%2F20050308%2F51178890432%2Ehtml
http://www.expansion.com/edicion/noticia/0,2458,519991__00,00.html
http://www.el-mundo.es/elmundo/2001/graficos/marzo/semana3/desaladora.swf

BOE
http://www.boe.es/boe_catalan/dias/2001-08-01/pdfs/A01406-01411.pdf
http://www.boe.es/boe/dias/2000-07-11/pdfs/B09391-09391.pdf

crítica

2005-04-05T19:53:00.000+02:00

para mi gusto he de decir que tu poesía resulta brutalista, en lugar emocionar, sacude, y escupe. (Yo soy más sutil, algo así como una gota malaya, que por si sola no duele pero a la larga mata). Lo tuyo es un puñetazo a la boca del estómago, con rabia, con miedo, y con asco. Es muy roquero si se puede decir así. Muy desesperado. Un psicólogo se lo pasaría pipa contigo, y por si no te has dado cuenta, con esos escritos lo único que consigues es preocupar a tus amigos, porque no haces nada por mejorar la situación. Literariamente en cierta manera se podrían comparar a Rimbaud, son una Temporada en el Infierno.
Por otro lado...no dejes de escribir, es la única manera de exorcizar los demonios.

con mucho salero

2005-04-05T19:42:00.000+02:00

Es lo primero que me leo de la revista. Como quien se lee las tiras de Garfield. Yo me leo esa columna. Porque me río una barbaridad. Y esta vez lo hice con cierta perplejidad. Pensaba que no podía ser cierto. Conté las veces que salía la palabra, incluyendo el título. Luego sentí un poco de vergüenza de mi misma por ser tan mala y perversa. Así que le concedí el beneficio de la duda, y consulté el diccionario de la Real Academia de la Lengua Española y con escaso asombro comprobé que efectivamente esa palabra no existe.

Antonio Gallego, portavoz del PP del grupo municipal de El Prat de Llobregat, entre sus dudosos encantos tiene la facultad de ser incapaz de escribir un artículo con un mínimo de coherencia. Después de su gran lema electoral en las pasadas elecciones municipales (Más Aparcamientos, Menos Inmigración) me sorprende (aunque a estas alturas ya nada me sorprende de él) con su fantástico artículo del número 92 de la Revista del Prat “No a la desaladora”. La palabra desaladora (que incluso en el mismísimo Word me sale subrayada en rojo) no existe, al menos no aparece reflejada en el diccionario de la Real Academia de la Lengua. El término correcto sería DESALINIZADORA. Y sin embargo la palabra desaladora aparece en su artículo 6 veces, una vez en el título y luego una vez por párrafo, siguiendo un estilo que roza la demagogia panfletaria más cutre. Este señor, Antonio Gallego, es a la lengua española (y castellana) lo que su bienamado sr. Aznar es a la inglesa.

Quizá pensarán que me paso en exceso y que un error lo tiene cualquiera, pero es que todavía sigue brillando en mi pantalla el subrayado rojo del Word que me dice que esa palabra no existe, y creo que como toda persona que escribe un artículo para un medio de comunicación ya sea escrito o oral debería como mínimo dedicarle una corrección, fijarse en los detalles, en los puntos y comas, en las expresiones que se usan. O eso, o pagarle a alguien para que se lo escriba. Si no, como me acaba de comentar un compañero, que se apunte a uno de esos cursos de español gratuitos que se imparten para estos inmigrantes a los que equiparó a una plaza de aparcamiento. En fin que haga algo, pero como mínimo, no colabore más con la incultura general.

aire

2005-04-02T13:39:00.000+02:00

Hacía un sol radiante y el vientecillo gélido que corre por Sierra Nevada a finales de Marzo. Se puso sus calzoncillos nuevos, aunque le costaba entender porqué era necesario tener unos calzones nuevos si nadie iba a verlos, nadie a parte de su Clotilde, que a estas alturas de vida, poca importancia tenía si le veía con unos calzones viejos. Se vistió con su traje, con su chaleco, su corbata a la que le tuvieron que hacer un nudo, porque él de estas cosas no entiende mujer. Se puso su chaqueta a juego con los pantalones, y su clavel blanco en el ojal. Se peinó hacia atrás. Se perfumó, y murmuró entre dientes que no soportaba la colonia. Caminó arrastrando casi los pies por el pasillo de su casa, y le dio un beso a su Rita, que estaba más guapa que nuca, radiante, su niña-mujer que se casaba, como dios manda, por la iglesia y aunque no era blanco el vestido era de un bonito color crudo. Buscó a su mujer con la mirada, y vio que su Clotilde estaba saliendo afuera, y ya estaba en la calle, donde brillaba el sol. Le volvió a dar un beso a su Rita, y le cogió del brazo. Murmuró un vamos allá. Y empezaron a salir de la casa.
En la calle, algo deslumbrado por el sol distinguió a gran parte de su familia, sus hermanos, los hijos de sus hermanos, los nietos de sus hermanos, sus sobrinos venidos de Barcelona, su cuñada y su cuñado, y todo un repertorio de vecinos curiosos que habían venido a ver a la novia.
Le temblaban ligeramente las piernas, y a su lado temblaba su Rita, hecha un flan. Se notó la vista nublada y las mejillas húmedas. No sabía cuanto tiempo llevaba llorando, pero no podía parar. El solecito le seguía dando en la cara, pero el aire corría fresco y a veces le entraban escalofríos.
Estaba tan nervioso que no se dio cuenta de que había llegado a la iglesia. Que la gente le miraba, de pié, al lado de los bancos. Bueno, miraban a su Rita, que era la más guapa. Se sentía transportado por una nube, y el cosquilleo de las rodillas se le había extendido hasta los pies. También tenía ganas de orinar, me cago en la puta mujer, la de años esperando esto y yo con ganas de orinar. La iglesia seguía tan fría como siempre, que parecía que nunca le hubiera dado la luz del sol. La humedad le empezaba a calar los huesos, pero por fin estaba sentado. Ay que ver lo guapa que estaba su Rita. Guapísima.

Guapísima. Esto era lo que pensaba mientras la seguía con la mirada durante el banquete, cuando ella saludaba a los familiares y amigos. Cuánta gente que había venido, y pensaba que no iban a venir tantos, y al final, mira, hasta los sobrinos de Barcelona y los primos de Valencia. Y su Clotilde, que por la mañana no se podía mover del lumbago que tenía, ale, mira por donde va, guapa!.

Guapísimas. Por eso, cuando se le volvieron a nublar los ojos pensó que volvía a llorar. E intentó sonreír un poco. Pero vio que apenas podía moverse. Le costaba respirar. Miró a alrededor, toda la gente sentada y riendo, y se puso nervioso, joder, ahora? no puede ser!, y sintió que se ahogaba, e intentó parar el vómito tapándose la boca con una servilleta. Pero las manos las tenía flojas. Le temblaban. Y le faltaba el aire. Pensó en los peces que pescaba en el barranco de Jerez, y en como mueven la boca cuando les sacas del agua. Pero al menos los peces no se asfixiaban delante de toda su familia al completo.

(fundido negro) 50 horas después.

Solo veía blanco, poco a poco empezó a distinguir unas marcas dentro del propio tono de blanco. Le dolían los ojos. Se notaba la garganta seca. Amarga. Notó algo que le cogía la mano. Distinguió a su Rita, a su Clotilde. A su hermano Gregorio. A su hijo Antonio. Y lo único que le pasó por la cabeza fue: ¿Todavía estoy aquí?

P.D. Dos días después de abrir los ojos, se le desintubó. Prácticamente lleva una semana en la UCI. Mi prima Rita no se ha ido de viaje de novios al Caribe. A mi tita Clotilde le sigue doliendo el lumbago. Yo recordaré durante mucho tiempo su cara morada por la falta de oxigeno. Yo y el resto de la cincuentena de familiares que estábamos alrededor.

El primer día

2005-03-23T22:53:00.000+01:00

El primer día de Maula en nuestra casa tan grande fue acotado, en lo que a límites se refiere, presentandole primero lo que iba a ser su cuarto. Esta afirmación se la tomó muy en serio, porque allí es donde pasa la mayor parte del tiempo, claro que es el mejor cuarto de la casa, tiene su propia terraza, sol casi todo el día...y se le puede llamar "suite" ya que Maula tiene allí también su lavabo.
Pero todo esto es material para un cuento.
De momento contesto un comentario y lo ilustro con una imagen. Aquí es donde se escondió Maula el primer día (desde entonces ha encontrado algunos sitios mucho mejores, como por ejmeplo el cajón flamenco que tenemos en casa, se mete por el agujero, como si fuera una madriguera y se pone a dormir dentro...de vez en cuando asoma la cabeza, jajajaja)

Setmana de Germanor

2005-03-23T14:23:00.000+01:00

Comprobado, los gatos y los perros se llevan mal.
Creo que voy a dar por finalizado mi intento de reconciliar a mi gata y a mi perra...creo que esto no tiene solución.
Son tontas.
Estos animales estúpidos son capaces de dormir en el mismo cuarto, a un metro escaso, siempre y cuando no se estén mirando a la cara. En el momento en que se miran, es como el diálogo de TaxiDriver:
-¿Me estás mirando a mi, amigo? ¿Me estás mirando a mi?
La gata sale corriendo, y la perra sale corriendo detrás de ella. La perra se come la comida de la gata y la gata se caga en el sofá en el que duerme la perra.
Es un boicot constante.
Es un estres.

Necesito unas vacaciones.